Todo está controlado, suspendan los vuelos, cierren las fronteras, no mantengan contacto con los méxicanos.
Me viene a la cabeza la pélicula de los Simpsons en la que todo Springfield es aislado con una campana de cristal.
Mantengo este blog porque necesito escribir.
Porque alguna vez escibí mucho más y ya he perdido el hábito.
Me cuesta escribir, incluso un par de párrafos seguidos.
Me ha acostumbrado sólo a consumir lecturas, sonidos y visiones.
Agradezco los escritos de tanta gente que es capaz de transmitir lo mismo que vivo cada día pero que no consigo expresar.
Leyendo un comentario de Henar sobre la proliferación de programas de cámara en mano, recordé un libro que leí en la facultad, Antropología de la Pobreza, de Oscar Lewis.
Es un estudio, casi novelado, sobre cinco familias mexicanas a finales de los años cincuenta. Una vive en una comunidad rural, otra en el extrarradio de la ciudad, y así sucesivamente, reconstruyendo el proceso de éxodo ante la falta de expectativas en el campo. La última familia, también de procedencia humilde ha logrado una posición acomodada y vive, ahora, en una colonia de clase media.
Cuando se refiere a las familias más pobres el autor se detiene en lo sacrificado de su existencia, en las caminatas para llegar al mercado, en lo laborioso de su existencia y trata, en definitiva, de comprender y explicar la falta de oportunidades, el analfabetismo, la alcoholización de alguno de sus miembros, buscando la empatía con el lector.
Pero al llegar a la última familia todo esto cambia, nos presenta a unos seres caprichosos con costumbres de nuevos ricos que según vamos conociendo nos resultan cada vez más desagradables.
Al pobre no se le envidia nada, pero sí que vemos en él las virtudes de las que carecemos. En cambio en aquellos más cercanos vemos esos mismos defectos en los que nosotros caemos con mucha facilidad.
Por eso , en general a mi no me gustan los programas de cámara en mano, tan simplones y repetitivos, tanto en las temáticas como en el modo de exponerlas. Vemos en ellos, no ya las chabolas o los decampados que no queremos visitar, sino las grietas y las goteras que no queremos tener, y se conforman con mostrarnos una charleta rápida con la gitana, el yonqui, el emigrante, la prostituta, el afectado o el estafado que no queremos llegar a ser ser.
Pero todo muy en su sitio y luego, adios y suerte.
Es como lo de disfrazarse de pobre durante tres semanas.
Como decía Thomas Mann en la Montaña Mágica, una persona sana nunca podrá entender al enfermo.
El alcalde, o sea tu jefe, tiene un problema que le sobrepasa, por lo que te ofrece una cantidad de dinero si le sacas del atolladero.
Después del trabajo y visto la rápidez y la facilidad con que se puede resolver todo, se lo piensa y dice que aquello no era para tanto y que quizás la cifra ofrecida debería ser bastante más baja...
Ayer estuve viendo La Escafandra y la Mariposa de Julian Schnabel.
Me pareció magnífica para entender el proceso de la creación literaria basado en la instrospección, la reflexión y el deseo de expresarse y tramsmitir.
Todo un revulsivo contra el bloqueo.
A mi me resulta de lo más comprensible que unos padres a los que acaban de matar a su hija pidan la cadena perpetua, e incluso la pena de muerte, para los asesinos.
De verdad que yo no sé que pediría si asesinasen a mi hija, seguro que venganza, pero yo creo que por impulso personal, no como respuesta social.
Lo que me resulta intolerable es que los medios de comunicación amplifiquen a los que identifican el castigo como un fin y no como un medio, que es lo que realmente es.
Creo que el castigo sirve para que uno, y por extensión todo el grupo social al que pertecece, tomen conciencia de las consecuencias de determinados actos que rompen las normas de comportamiento que nos hemos dado.
Pero se están haciendo muy visibles posturas que niegan la capacidad de arrepentimiento y rehabilitación , y que claman para que el catigo sea tan irreversible como el daño infligido.
A veces uno cree que se encuentra en una posición consolidada y el tiempo le descubre que aquello sólo era una ilusión efímera.
A veces hablamos demasiado y, al cabo del tiempo, uno piensa que debería haberse tragado las palabras que soltó.
Como todos los lunes he hecho un repaso a los blogs que suelo leer y me encontrado con un par de puertas cerradas. Lo más llamativo es que ambas tienen enlaces directos en esta página.
En estas relaciones vía monitor, a veces uno resulta sentirse de los más deshinibido pero en otras ocasiones nos entra un arrebato para salvaguardar nuetra intimidad, nuestra seguridad y protegernos de voyeurismos muy similares a los que uno mismo práctica.
Yo, hace un par de semanas decidí cortar el paso a los amigos de mis amigos en Facebook, cuando precisamente una de las cosas que me hizo más gracia al abrirme la cuenta era ser conocido por desconocidos conocidos de mis conocidos.
Igual que acumulamos remordimientos, acumulamos resentimientos que nos impiden conciliar el sueño, dándole vueltas a las faltas cometidas sobre nosotros que nunca fueron reparadas.
Nosotros, que a veces no podemos conciliar el sueño por pequeños remordimientos, esperamos la venganza callada de que remordimientos similares invadan el sueño de los que cometieron alguna falta sobre nosotros.
Pero los remordimientos que a veces les quitan el sueño tienen poco que ver con nosotros, pues ellos nunca vieron esa falta que tanto nos dolió, quizás ni tan siquiera nos vieron entonces y sigan sin vernos ahora.
Desde que se inició el año me he dado cuenta que me he vuelto perspectivista.
He oido contar sobre Ortega que en el transcurso de una conferencia mordia una manzana y la depositaba sobre la mesa. Según estuviera uno situado en la sala la veía entera o mordida.
De esa manera tan simple explicaba el perspectivismo.
reproduzco el texto leido en Chez Henar
Madrid, territorio sin ley (Lástima de Helicóptero VI)
Que algún Dios nos coja confesados.
Una Comunidad Autónoma con una baja calidad en la enseñanza pública (como consecuencia de la desidia de la administración, del sobreesfuerzo integrador que tienen que hacer los centros públicos muy por encima de lo que marca la ley, del trato de favor hacia la escuela concertada (en un 80% en esta Comunidad (creo recordar) en manos de centros religiosos) y la escuela privada (hay un montón de coles del Opus en Madrid)).
Una comunidad con planes para que desaparezcan las Escuelas Oficiales de Idiomas y los Conservatorios Elementales de Música dentro de 2 años. A mí me parece una gran iniciativa. Que qué es eso de que todo el mundo tenga acceso (con permiso de la masificación) a lo que hasta hace 50 años sólo accedían los ricos. Mucho mejor en manos privadas, ¡dónde va a parar!
Una comunidad donde la sanidad pública ya está siendo gestionada por manos privadas. Donde se tiene el mismo presupuesto de intendencia haya 2 hospitales que 7 . Donde las urgencias se saturan porque es imposible hacer coincidir la gripe (por ejemplo) con la cita con el médico de cabecera en la misma semana. Que también el virus, ¡qué trabajo le costaba venir con preaviso! Que en Alcalá de Henares, por ejemplo, no dan cita para el ginecólogo si no te pasa nada, sólo por revisión. Aunque recomienden hacer una revisión anual. Es algo así como "vuelve una vez al año" pero luego no dan la cita. Es inquietante. A lo mejor es como el andén 9 y medio de Harry Potter...
Una comunidad donde cada día se cierran más polideportivos públicos y ... ¡ahí va! ¡aparecen centros deportivos privados! Me remito a lo de los idiomas: esto del golf se estaba poniendo de moda entre la plebe.
Una ciudad que decide estar 3 ó 4 años con unas obras imperiales y que luego no da explicaciones del coste económico, ecológico y de vidas humanas que ha habido detrás.
Una ciudad con unos niveles de contaminación alarmantes. Sin ningún tipo de iniciativa para frenar el tráfico en el centro de la ciudad, para habilitar carriles bici, para priorizar al peatón...
Una ciudad donde hay que sujetar el bolso con el pie al sentarse en cualquier bar del centro (ampliando desde Lavapiés hasta Alonso Martínez).
Una comunidad que se salta a la torera la Ley Antitabaco (no hay ni una sola cafetería cerca de mi trabajo donde poder tomar café o comer sin volver oliendo peor que una noche de juerga en la sala Sol).
Una ciudad gobernada por un alcalde que se dice melómano y que, por el artículo 33, cierra locales míticos de música en directo (el BoguiJazz, entre otros).
Una ciudad donde todos somos sospechosos para la Policía. Hasta un padre con su hija a hombros en una manifestación pacífica a favor de una vivienda digna.
Una ciudad gobernada por un señor con ansia de poder, exclusivamente, que está dentro de una Comunidad Autónoma gobernada por una señora con ansia de poder, exclusivamente, y con una oposición que se dedica a ningunearse a sí misma con guerras de bandas de señores (¿hay paridad en el PSOE madrileño?).
Vamos. Que entre las guerras por el poder que se traen Esperanzita y Gallardonus (lo de los espías me está dejando loca, la verdad; así amenaza Aznar con volver, joé, si es que se lo están poniendo a ¡¡qué linda hueva!!), las guerras que se traen los del PSM (cuánta fontanería y cuánto mal ha hecho el socialismo madrileño... creo que voy a hacer un grupo en facebook que se llame "quiero que los del PSM se extingan" o algo de combustión espontánea o algo así) y los ciudadanos, que parece que estamos abotargados, que nos dejamos clavar los cuchillos por cualquier parte, que parece que sólo nos interesa estar "tranquilos y felices "(cada uno con sus juergas) sin nada más que pensar mientras los alquileres suben y los sueldos bajan... Esto no es una debacle. Es lo siguiente.
Insisto. Que algún Dios nos coja confesados. Y confesadas.
El cuadro, "Suicide", de Georges Grosz
Una canción, "Feel me", de Imelda May
Un juego, el Tragabolas. Espe, es un Hipopótamo. Gallardón, otro. Tomás Gómez, otro. Y el último, el PSM. Las bolas son el poder. Nosotros ni siquiera existimos.
Publicado por Henar
Etiquetas: Filosofía de bolsillo
Como no tenía preparado nada, rescato un borrador que había aparcado desde octubre cuando leí en el diari de kafka, unos comentarios sobre Antes del Amanecer. Yo vi ambas (ésta y Antes del Atardecer) en vídeo hace cosa de un par de años, quizás con demasiadas expectativas, sobre todo visto la pasión que despiertan en algunos, y me resultaron francamente aburridas. No me sentí identificado en absoluto con sus protagonistas y tanto dialogo me resultó agotador.
Y el caso es que cumplía bastantes requisitos para haberme dejado complacer por ella: pertenezco a la misma generación que Julie Delpy y Ethan Hawke, también fui un viajero solitario con veintipocos, también he entablado conversación con alguna desconocida... y el caso es que la película parte de una premisa de lo más acertada:
esa verborrea que nos invade cuando conocemos a alguien al que queremos gustar.
Pero ¿realmente hablamos tanto? y ante un extraño al que queremos gustar ¿no se suceden momentos de control, con los de duda, incluso con los de incoherencia?
Creo que en mi caso existe un problema de compatibilidad con el flujo de la película. Me imagino que donde yo sentí tedio otros sintieron fluidez. Tampoco el contenido, aún con el acierto de algunas frases, no fue capaz de convencerme.
Sólo al final de la segunda película, en el apartamento de ella, por fin me encontré algo más a gusto, cuando ella marca un verdadero espacio personal, mientras imita a Nina Simone y toma su guitarra para cantar A waltz for a night.
Ese final, bastante más interesante que todo lo anterior, sacando partido a elementos ajenos al dialogo como el uso de un par de fotos, me imagino que de la verdadera abuela muerta de Julie Delpy, desvela, un poco tarde, que la abuela de Celine (su personaje), su novio, la mujer y los hijos de Jesse (el de Ethan Hawke), podrían ser seres tangibles y no sólo patrañas escritas en el guión.
A pesar de llevar varias semanas sin publicar ninguna entrada he estado redactando algunas lineas que se han quedado en borradores, casi todas ellas giraban en torno a noticias relacionadasa con el mundo educación.
La primera, el acoso a una niña de nueve años por una parte de sus compañeros y profesores de un colegio público de Valladolid, porque su padre había conseguido tras varios años de lucha un fallo judicicial para que se retirasen los crucifijos de las aulas.
La segunda, el apoyo con dinero público para colegios que defienden las aulas separadas según el sexo de los niños.
La última, las clases de Educación para la Ciudadanía impartidas en lengua inglesa.
En el reino de España realmente es muy dificil imaginar un partido de derechas que sea capaz de apoyar la laicidad de estado y que considere las creencias como un derecho pero circunscrito en el ámbito de lo privado, y que de la misma forma considere la interacción entre los individuos como algo sano y constructivo independientemente de su sexo u orientación sexual.
No, la derecha que tenemos fomenta la objeción de conciencia de la Educación para la Ciudadanía y, si esto no es es posible, su exposición en inglés para que sea un poco más dificil comprender el parrafo anterior.
En Facebook, uno puede ir pegando saltos por los amigos de sus amigos que tienen sus cuentas abiertas y husmear en su vida a través de, por ejemplo, sus fotos
Pero lo que más me llama la atención de alguno de los usuarios de FB, es el tipo de información que dan en sus perfiles; sobre todo lo que concierne a como resumen sus ideas políticas y sus creencias religiosas, y que suelen expresar en dos o tres palabras.
Yo soy de los que piensan que la ideología y las creencias pueden descubrirse sin problema comprobando las respuestas de cada individuo a los estímulos vitales y sociales en el día a día; pero, es verdad, que al plasmarlo de manera telegráfica se pretende que el interlocutor, ya sea voyeur ocasional o persistente, pueda adscribirte rápidamente al grupo en el que deseas sentirte integrado.
Se me ocurre que en el binomio identidad/identificación, la identidad es un deseo y la identificación es la jodida realidad.
El lunes recibí una notificación de youtube en la cual me informaban que habían retirado un vídeo colgado en su espacio por vulnerar los derechos de propiedad.
En concreto se podía oír un fragmento de la canción Mi amigo Bronco ilustrando algunas estampas bastante inocuas de la ciudad de México.
Simplemente era un pequeño homenaje a lo que se podía oír en un pesero en el tiempo en que grabé las imágenes.
Cuando subí el vídeo, hace seis meses ya sospechaba yo que algo así podía pasar aunque no hubiera ánimo de lucro.
De todas formas, lo que más me llama la atención, es que si tecleas Mi amigo Bronco en la barra de búsqueda de youtube aparecen más de un centenar de dudosos homenajes con este mismo motivo.
Un amigo me ha hecho llegar esta imagen aparecida en el diario mexicano Milenio de ayer domingo.
La fuente que cita es la Secretaría de Comunicaciones y Transportes, me imagino que se refiere a los datos para la elaboración de la imagen por parte del periódico.
No obstante se echa de menos, aparte una vista cenital complementaria, las referencias a la distancia recorrida en cada uno de los puntos señalados.
Si uno lee la información que acompaña a la imagen se habla de un helicóptero que cruzo la trayectoria del avión en el instante que se desencadeno la tragedia y el gráfico lo obvia por completo, a pesar de que los puntos marcados como 1 y 2 hacen referencia al la nave todavía en vuelo.
Antes de ayer un pequeño pero potente avión con un ministro dentro se estrelló sobre un cruce de avenidas en la Ciudad de México.
Acostumbrado a ver como, en España, todos los periódicos del día siguiente, incluyen una reconstrucción gráfica minuciosa de hechos de este calado, su ausencia en los diarios mexicanos hace aparecer el suceso como mucho más inexplicable.
Un día dejas de escribir porque no tienes nada que decir.
Quizás tienes algo que decir pero no quieres ni pensar en como reflejarlo en el espacio en blanco.
Así que con lo que tienes más a mano, el ratón garabateas algo.
El sábado estuve en un concierto de Paul Weller. Yo salí satisfecho pero a mi pareja le resultó insoportable.
He leído varios comentarios sobre la actuación y, el caso es que comparto tanto con los argumentos positivos como en los negativos.
Es raro.
Hace unos días leí un artículo sobre si las letras de la música popular pueden clasificarse como poemas, como poesía o son otra cosa.
Creo yo que el problema de los usos taxonómicos, que como medio resultan muy prácticos para poder moverse en el vasto mundo de la creación humana, como fin son nefastos.
Me explico: Una cosa es ordenar y otra otorgar un rango. Es decir, me valgo de una clasificación para calificar sus componentes. Poner nota, vaya.
Yo soy de los que piensa que son cosas diferentes. La mayoría de las letras de la música popular surgen de un proceso de creación que las integra para ser entonadas y, precisamente, en la forma de ser interpretada, vocal e instrumentalmente, tal vez encontremos algo que pueda agradarnos o sobrecogernos o, por el contrario nos resulte insulsa e incluso odiosa. Luego está también el sesgo sociológico o cultural al que, como individuo, nos adscribimos y que nos hace amar y rechazar como acciones subjetivas y arbitrarias que son.
En cuanto a los contenidos, me parece que, aunque a veces se pretenda negar, existe una intencionalidad tan diversa en la música pop como en la poesía entendida académicamente (con todas las vanguardias bien o mal digeridas)
De todas maneras, todos hemos visto poemas muy bien musicalizados, mientras otros lo han sido de manera terrible. La culpa generalmente hay que buscarla en el adaptador y no en el texto.
Igual que existen versiones de canciones pop que nos resultan más gratificantes que el original, otras en cambio pueden destrozarlo sin complejos.
Hoy he echado una ojeada a las estadísticas de visita de mi página y me he encontrado que uno de los comentarios más visitados es el que titulé saquemos a la niña del infierno, que no era más que un breve comentario a una película de Terry Gilliam, pero me temo que precisamente en el título se encuentran varias palabras que por lo visto la gente combina mucho en sus búsquedas.
A mi no me parece mal que se ilustre Barcelona u Oviedo con la música de Paco de Lucía.
Quizás, profesionalmente, sí que me puede parecer mal que un antropólogo no controle los recursos mínimos de la lengua objeto de su estudio, pero, la verdad es que esta situación resulta de lo más cotidiana en la vida real.
Sobre el hecho de presentar en una película a los yanquis como cerebrales y a los indígenas como irracionales, aunque tampoco se salve del análisis bajo la mirada del antropólogo, o simplemente con la declaración de derechos del hombre bajo el brazo; la verdad es que esta yuxtaposición viene a ser un recurso de los más socorrido en cine y literatura a la hora de contar una historia, incluso aunque todos los personajes pertenezcan a la misma sociedad o al mismo grupo social.
El caso es que la historia de Vicky funciona, como también la de su anfitriona, y por eso salgo contento del cine.
Ayer me topé en la tele con que la campaña del tesoro público del reino de España para esta temporada de inflación y crisis es Lady Dilema de Carlos Berlanga.
Bote de colón después de muerto y de que sus herederos se hayan puesto de acuerdo para repartirse los beneficios.
Últimamente escribo más fuera de este sitio que aquí dentro.
Tengo un montón de entradas a medio hacer y se me acumulan los borradores incompletos.
Luego está el que, como en todos los inicios de curso, me dedico más tiempo a bucear en nuevas posibilidades laborales que a ejercitar el ocio comunicativo.
El caso es bien simple. Parece de guión de película yanqui.
Pues tengo dos conocidos que creo que me estimaban bastante, pero entre ellos existía una enemistad manifiesta. Con el primero retomé un contacto fluido a través del facebook. Un día me encuentro con que el segundo tiene cuenta también allí y le invito a comunicarse conmigo. Irremediablemente cuando entra en mi perfil se encuentra con el primero y ya de por sí el que aparezca su cara sonriente junto a la suya en el mismo plan, le resulta de lo más sangrante.
Ninguno de los dos a vuelto a dar señales de vida. Yo, aquí, contemplando sus dos fotos tamaño carnet sonriéndome.
No hace mucho comenté como Arturo Barea, partiendo de sus recuerdos sobre la fila de formación que debía de hacer en el colegio, en el Madrid de la primera década del siglo XX, aprovecha para hacer hincapié en el sentido social de las colas y como proyectan la ubicación del individuo en un mundo totalmente jerárquico y autoritario.
Hoy me encontrado en tantas cosas a Iván tragándose la cola del banco, que lejos de ser algo espontaneo, descubre horrorizado que responde a criterios totalmente estructurados.
Las colas nos acompañan toda nuestra vida. Tenemos que solicitar turno en la charcutería y luego en la cola de la caja del supermercado. En la lista de especialista y en la sala de espera en los centros médicos. la cola para reponer combustible. Luego están las ventanillas administrativas, las colas del autobus, las colas de devoción y las colas de ocio. Pero también las colas del emule y el p2p.
Todo muy bonito y muy ordenado pero, no sé por qué, la cola siempre ha sido fuente de estrés: Que si las espera, que si debería estar en otro sitio en lugar de ese, que si la perdida de tiempo, que si se me cuelan, que si me cuelo yo...
He descubierto que facebook te desvela sin ningún pudor cual es realmente tu perfil vital, sobre todo cuando empiezas a agregar a viejos conocidos que en la foto de usuario van con un niño a cuestas.
Resulta curioso como, cuando no tenemos nada que exhibir, exhibimos al niño como aquello que nos redime de nuestras culpas y fracasos.
Hace unas semanas me topé en la red con un reportaje en vídeo que hice hace casi quince años. Aquello aunque tuvo cierta difusión, pero en ningún momento se hizo con ánimo de lucro.
Así que aprovechando que alguien ha tenido la molestia de convertir la cinta analógica en archivo digital y, para hacerlo más accesible, lo he segmentado y colgado en youtube.
Ahora me pregunto si con esto no corro el riesgo de ser demandado ya que introduje como ilustración musical una cancioncilla de un grupo popular convencional, que se oía mucho por las calles en ese momento.
Tal vez están ahí fuera esperando cobrarme el homenaje.
Existe un mundo idílico creado por los gestores de derechos de autores en el que sólo se escucha y se ve lo que cada uno quiere porque eso es lo que él va a pagar.
Pero la percepción de los individuos es totalmente contraria: Nos están haciendo pagar para que nos traguemos los productos visuales y sonoros más infumables.
Este fin de semana vi Hard Candy, a la que llegue a través de unos comentarios en cerillas garibaldi.
Mientras la veía no dejaba de pensar en La Huella de Mankiewicz, también sobre la venganza. Aunque creo que en el caso que nos ocupa quizás resulta interesante verla pensando que la clave no es la venganza sino el remordimiento. En este caso, menos efectista pero más creíble, el personaje de Ellen Page es la propia conciencia de Patrick Wilson.
El problema de esta aproximación, sería el dialogo de la protagonista con la vecina, que precisamente parece estar puesta allí para que rechacemos cualquier lectura no corporea del personaje de Page (que podría verse también como el espectro de una víctima o el ángel de la guarda de estas). Si el personaje fuera plausible, como parecen pretender los creadores de esta película, el abuso no existiría porque dotan a la victima de una capacidad de resolución individual de la que carece y que por tanto la hace vulnerable.
Todas la noches antes de dormirme se me ocurre algún tema para una nueva entrada. Por la mañana al intentar actualizar esta página no consigo recordarlo.
Quizás uno de mis problemas para actualizar estas páginas se encuentra en el hecho de que soy muy poco mitómano y que mi bagaje cultural es exclusivamente pop. Incluso con la música culta soy muy pop.
Leyendo un comentario sobre la violación de la distancia estética, recordé alguno ejemplos de un recurso cinematográfico funesto, que consiste en mostrar al principio de la la película una determinada habilidad del protagonista que luego, llegando al desenlace, utilizará para salvar con éxito los obstáculos que dificulten el happyend.
Yo, cuando empieza una peli y veo lo bien que se maneja el héroe con la moto, apago la tele.
... o qué canción escribir. En cambio otros dan en el clavo con la mayor facilidad
Je suis venu te dire que je m'en vais
Me acabo de de encontrar unas declaraciones antiguas de Julian Schnabel que, al ser interrogado sobre su salto de la pintura al cine, decía que hay gente que sabe pintar bien, gente que sabe dirigir bien, pero cuyo problema estriba en que no tienen claro qué pintar o qué película hacer...
Hace unas semanas leí un articulo de Fernando Savater en el que rechazaba el desprecio hacia los best-sellers. Decía algo así que no porque no cure un cáncer rechazamos una aspirina, que sí que alivia males menores.
A mí la idea de la frase me gusta, porque es uso común, para justificar ciertas actitudes, establecer unos términos de comparación totalmente engañosos y desiguales con conexiones la mar de dudosas, con el fin de echar por tierra uno de ellos. Y no me refiero sólo al campo de las expresiones artísticas, pues esta práctica se ve todos los días en el ámbito laboral, en lo social o en lo político como maniobra común de enmascaramiento del autoritarismo.
De todas formas en el caso de los best-sellers lo que sí que me llama la atención, es que aunque en teoría sean aspirinas de entretenimiento, lo cierto es que las editoriales y los medios los promocionan como milagrosas curas contra el cáncer.
Hoy, casi por casualidad me he topado con la página personal de Patricia Godes, una de las principales culpables de mi pasión por la música popular y los tesoros que esconde. Merece la pena leerla.
10 claves para entender la movida
Hay un recursos literario-cinematográfico muy usado, pero últimamente, también muy desgastado, por lo mal presentado y peor desarrollado.
Este recurso es aquel que se basa en la sorpresa de quién es el malo de la historia:
Suele tener tres variables:
- la chica (la figura débil, a la que hay que proteger)
- el maestro (la figura protectora/el padre)
- el mejor amigo (la figura en la que más se confía/el hermano de sangre)
De las tres la que menos me gusta es la última, por que además resulta la alternativa más simplona y tramposa, (además que convierte al protagonista, a la vez que al guionista, en bobalicón de última hora por desconocer tanto a su supuesto íntimo).
Tampoco me gusta el de la chica que, aunque resulte obvio decirlo, es un giro que siempre se sustenta en estereotipos sexistas.
Yo creo que la del padre, la del maestro, es la buena y la que, si está trabajada, puede salvar la película. Normalmente, si cuando salimos del cine empezamos a pensar, que ni sorpresa ni nada, y que sí, que el protagonista es un bobo ingenuo y engreído, tanto como nosotros, que no se ha dado cuenta que el personaje del maestro ha ido a su bola todo el tiempo, le ha utilizado, y que realmente le importaba una mierda lo que le podía pasar o dejar de pasar al supuesto héroe; entonces sí que nos damos cuenta que la película sí que era buena. Es más concluimos que el verdadero protagonista es el malo, que ole sus cojones y, eso, que le den al niñato.
Hace un par de días una amiga mexicana me invitó a participar en Facebook. A mi este tipo de sitios no me han llamado demasiado la atención nunca, lo mismo me pasó con Myspace (que visual y organizativamente me parecía un horror, no sé si habrá cambiado en los últimos tiempos) o con Second Life. Tampoco he tenido mucho que vender de cara a la galería.
Creo que no van con mi forma de ser que siempre me ha llevado a moverme por la red con un anonimato relativo a la par que preventivo, precisamente para evitar "amigos" indeseados.
No obstante, por ella, me di de alta.
Personajes imaginarios como Hannibal el Canibal, tan queridos en la línea de sombra, no dejan de ser más que creaciones pedantes que sólo se mueven con soltura entre la gente que práctica, como él propio doctor Lecter o Thomas Harris, snobismo de manual. Sus, en teoría, exquisitas referencias culturales, más que asumidas parecen haber sido anotadas a toda prisa para poder dar el pego en una fiesta de aspirantes. Su perversidad impostada, no consigue profundizar en los mecanismos mentales de los auténticos depravados que nos castigan todos los días en los periódicos.
Siguiendo el hilo de las dos entradas anteriores, y como homenaje al recientemente fallecido Rafael Azcona, se me ocurre recomendar la película Plácido, que dirigió Berlanga con guión del primero. Un tratado sobre la mezquindad humana, independientemente de cual sea la condición social o la trayectoria vital de cada individuo.
Recuerdo que, la última vez que la vi, me pareció que un personaje, sólo uno, dejaba ver un destello de bondad. Lo siento pero se me ha olvidado cuál, quizás me esté equivocando, no sé, habrá que verla otra vez.
Los jueces y los fiscales se echan la culpa entre sí o se la echan al ministro de justicia o al administrativo de turno. El monstruo deambuló por el castillo y nadie le retuvo.
Estamos rodeados de monstruos de puerta de al lado, algo que corrobora la detención de Santiago del Valle, un tipo que lleva toda una década esforzándose por aparecer lo máximo posible en los medios de comunicación, preferentemente televisivos, moviéndose en una especie de limbo virtual que te permite ser protagonista anónimo ante millones de espectadores aprovechando la necesidad de rellenar tiempo de emisión.
Y los más llamativo del caso es que, el monstruo, como un señor K. pero seguido de una cámara de vídeo, se ha paseado voluntariamente, acusando a otros y reclamando vivienda, por juzgados, ministerios, y consejerías, con una sentencia condenatoria firme metida en el bolsillo, y se le ha ido derivando de ventanilla en ventanilla burocrática mientras deambulaba por media España. Nadie se hizo cargo del monstruo.
Incapaces de controlar a los niños, los políticos de la derecha los quieren meter cuanto antes en la cárcel.
Estoy leyendo La Forja de un Rebelde de Arturo Barea y he quedado gratamente sorprendido al encontrarme con un tratado de etnología de la España de principios del siglo XX, pero, Barea, no se queda ahí, si no que ahonda en el significado universal de las conductas culturales que observa para desvelarnos lo que a la mayoría de sus contemporaneos pasaba inadvertido, oculto tras el velo de la cotidianidad.
Un ejemplo de esto es su esplendido análisis de las filas humanas de formación y sus variaciones: en la escuela, en el ejército y las paradas militares, en las procesiones religiosas. El valor del puesto en la fila, mas allá de la interpretación jerarquica. La extrapolación del lugar que se ocupa en la fila al devenir existencial dentro del orden social. La fila como ejemplificación, a la vez que expresión simbólica, de ese mismo nomos que nos abraza y contiene.
Existe un recurso literario, recogido luego por el cine, en el que al personaje protagonista se le deposita en confianza la custodia de un espacio pero se le prohíbe categóricamente el acceso a una determinada parte de éste, una habitación, que a veces es sótano, a veces la buhardilla, otras veces un ala entera (la famosa ala oeste).
Un espacio que guarda un secreto, a veces terrible.
Realmente no es más que la variación de la Caja de Pandora.
El cuento de Barba Azul escrito a finales del siglo XVII por Perrault, es un ejemplo perfecto de este recurso: Barba Azul entrega la guarda de las llaves de su mansión a su última esposa, pero prohibiéndole el acceso a una estancia.
El cuento parece no tener otra finalidad que la de condenar la curiosidad y la traición a la confianza. Pero lo que más me gusta de la historia es su sencillez circular pues, trás la puerta, no están más que los cadáveres de los que ya han abierto, previamente, esa misma puerta, tal vez curiosos o traidores, pero cuyo único delito es haber transgredido la norma absurda impuesta por la autoridad.
Cuando inicie este blog mi intención era que las entradas no ocupasen más de un par de párrafos. Entiendo que hay blogs en los que se práctica cierto tipo de análisis que necesitan algo más de espacio, pero que realmente necesitan una cadencia en la atención que no es la que yo me propuse.
Estos días he estado revisando las últimas películas de Pasolini y me he encontrado en la red opiniones contrastadas sobre la vigencia de su cine. Creo que formalmente su cine es muy rico (en los encuadres, la iluminación y la puesta en escena), aunque si que es verdad que en sus películas se notan algunos saltos en el encadenamiento de ciertas secuencias; en cambio los diálogos, la construcción textual si que me ha resultado, con bastante frecuencia, chocante y entorpecedora. Esto puede contrastar con el máximo valor que he encontrado en sus películas, el fondo conceptual sobre el que se asientan me parece irreprochable.
Levo dos años en estado de aturdimiento.
Me he convertido en un quiero y no puedo.
Espero que esta situación corresponda a una etapa de crisálida.
Yo pertenezco al grupo de los que nos apasionan las películas de Jacques Demy desde que mis padres me llevaron a ver en el cine Piel De Asno.
Admirarle, no quiere decir que no reconozca lo artificioso de casi todas sus obras, algo que, a mi parecer ayuda a que posean, todavía, un mayor encanto; pero sobre todo considero su cine de lo más refrescante frente a otras alternativas audiovisuales ante las que debo autodisponerme para poder degustarlas.
Por cierto, una de mis grandes deudas con Demy, fue el haberme descubierto la Séptima de Beethoven, que servía de arranque de su película Lola.
A veces uno mira y remira su blog y no sabe que contar, ni como se las apañó anteriormente para rellenar sus entradas.
Lo último que he leído un libro de Zweig, La Impaciencia del Corazón, con un protagonista incapaz de tomar decisiones por si mismo.
Lo último que he estado escuchando el disco Frank de Amy Winehouse, cantante en la que nunca me había fijado, pero que me ha hecho pasar unas últimas tardes bastante agradables.
El otro día viendo la última película de Tarantino, me tropecé en los créditos con la versión de una canción de Serge Gainsbourg, compuesta originalmente para France Gall.
A Gainsbourg le conocí casi al final de su carrera cuando susurraba a dúo con su hija, esa revisión del "je t´aime...moi non plus", que tituló para aquella ocasión "un cesto de limones", que no era más que un juego de palabras anglofrancés sobre el incesto. Aunque quien verdaderamente me descubrió las enormes dimensiones de este personaje fue el locutor Juan de Pablos, a quien por incompatibilidades horarias no sigo en la actualidad pero que me imagino disfrutará enormemente con las selecciones sonoras de Tarantino.
De Gainsbourg, se puede recomendar toda su obra, creo que su último gran disco es Vu de l'extérieur de 1973, aunque todo lo que hizo posteriormente merece la pena, no alcanza las cotas logradas en este álbum totalmente redondo en todos los sentidos.
De repente uno que cree que vive que vive dentro de los anuncios de televisión, descubre en Niza que los ferrocarriles franceses tienen piojos en los coches cama, pero se asombra mucho más cuando su acompañante, que conoce bien los trenes españoles, le descubre que, aunque los medios no suelen reflejarlo nunca, los piojos son un problema recurrente en varias líneas.
Hace más de dos años, al conocer su dirección de correo, escribí un mensaje a un amigo del que hacía diez años que no tenía noticias suyas. Hace unos días me contestó, algo enfadado, diciéndome que mi servidor no le había dejado responderme hasta ahora. Francamente yo no le he contestado todavía a él porque no se que decirle en este hilo que hemos creado.
Esto me está dando pensar que los ciclos largos de los que hablaba Braudel también resultan aplicables a las autoestopistas de la información.
Según hemos vuelto de viaje, he encontrado que tenía cobertura en el portatil, gracias a la wifi de un vecino. así que aprovecho para meter un par de entradas en este blog y preguntarme si reamente hice bien en dar de baja la línea telefónica. Creo que hice lo adecuado. Desde aquí recomiendo a mi vecino que proteja de su red contra los desalmados, aunque quizás, el tenerla disponible las 24 horas del día, me hace preguntarme si no será él el desalmado.
En junio, ante las subida de los costes fijos en la fáctura, decidimos dar de baja el teléfono fijo. Mi gran problema es que a pesar de tener movil hace unos años, nunca he sido un usuario real. Salvo en contadas ocasiones, el telefono ha permanecido en una estantería apagado y el caso es que estos dos últimos meses continúa así, pero encendido. No sé si la gente que me llama comprenderá que si no descuelgo el móvil, es que no estoy en casa.
El caso es que no tenía intención de ver a Björk. El precio de las entradas de este tipo de acontecimientos me parece cada vez más alejado de las posibilidades de mi bolsillo. El caso también es que, cuando le comenté a Radiogeno a su paso por Madrid que en unos días tocaba Björk, me dijo que a qué estaba esperando para sacar a entrada.
Finalmente mi pareja, no queriendo dejarme con las ganas, se presentó en casa con las entradas.
Creo que valió la pena. Nunca la había visto en directo, en esta ocasión le acompañaban, a parte de Mark Bell y Damian Taylor en la generación más tecnológica, un teclista, un percusionista y un conjunto femenino de metales, vestida con túnicas de colores, que ejercían de coristas a la vez que sincronizaban sus movimientos con la cantante.
El concierto fue corto y la puesta en escena tenía aspectos muy llamativos pero otros poco cuidados.
La plaza de toros de las ventas siempre ha sido un lugar poco agradecido para ver un espectáculo desde las gradas pues el escenario suele resultar demasiado alejado de ellas. Desde la arena, la posición de Björk resultaba excesivamente baja, especialmente para los asistentes de menor estatura, que tampoco pudieron apreciar unas pantallas situadas a la altura de las rodillas de la cantante, que a decir verdad aportaban más bien poco y que pretendían mostrar el lado visual de un aparato utilizado a lo largo del concierto, el reactable, pero que finalmente resultaba bastante soso.
Lo demás genial, Björk se mueve con una naturalidad de aldeana que se deja llevar por el ritmo de la música y aguanta ella sola el escenario incluso cuando su voz se ahoga, después de algunos de sus esfuerzos vocales.
La foto es del concierto de Bilbao y está sacada de la página de hipersonica.
En la calle Preciados de Madrid se situán a menudo un conjunto de músicos de cuerda que suelen interpretar música de Vivaldi y Mozart, pero también de otros autores. Ando buscando a alguien que desvele los títulos incluidos en su repertorio.
La foto es del guardián del faro.
Acabo de terminar de leer Bartleby y compañía de Vila-Matas.
Aunque se mueve sobre todo dentro del ámbito de la literatura, podría definirse como un ensayo sobre la renuncia voluntaria a la creación.
Sostiene el autor la posibilidad universal de ser creativo y va repasando las justificaciones esgrimidas para no serlo: Desde el bloqueo hasta el cuestionamiento de la propia utilidad del acto creativo, pasando por el creador compulsivo que niega su propia obra.
En mi caso, este breve texto me ha servido de paraguas donde resguardarme de mi propio pudor.
No sé si ya lo he contado alguna vez, pero un practicante convencido, ya sea cristiano o musulmán, no tolera que haya gente que no tenga la religión entre sus pensamientos diarios; lo mismo le pasa a cualquier fanático del futbol; no asume la indiferencia que éste despierta en la mayor parte de la población. Por no hablar de los defensores del nacionalismo de cualquier signo que no te permiten no posicionarte y que te condenan si expresas tu desinterés por sus principios fundamentales.
Pero esto va más allá. Quién no ha hablado con un abogado, economista o ingeniero que se encuentran convencidos de que el mundo gira entorno a la disciplina que ejercen, sin darse cuenta que, sólo en contadas ocasiones, nos acordamos de ellos porque su contribución para hacernos más feliz la vida es bastante escasa.
Harto de escuchar a tantos colectivos que se creen el centro del universo y el puto ombligo del mundo, que son incapaces de ver más allá de sus propias narices pero ejercen de portavoces de la humanidad, sólo desearía que su exceso reduccionismo ramplón les indigestase de una vez. Eso sí contribuiría a la felicidad del mundo.
Todas las mañanas, desde hace bastantes meses, tengo que escuchar a una pareja de saxofonistas, en el transbordo del metro de plaza de España, que tiene unas escaleras interminables.
No tocan juntos, sino que se alternan, pero ambos utilizan el mismo acompañamiento pregrabado con tres temas: a garota de ipanema, let it be y my way. Uno de ellos es particularmente simplón y carece de cualquier tipo de gracia en la ejecución, lo que unido a la machacona repetición diaria, acaba por conseguir que vayamos aborreciendo las tres canciones, si es que alguna vez nos gustaron.
La primera noción de Marc Bolan la tuve a través de una canción de Berlanga/Canut y Ana Díaz, el Rey del Glam ( te has quedado en el 73 ...), pero no fue hasta unos años después, a raíz de la versión de Children of the Revolution que hicieron Violent Femmes, cuando empecé a interesarme realmente por sus discos.
Cuando fui a ver la película Billy Elliot uno de las gratas sorpresas que me deparó fue el uso que se hace en ella de sus canciones, convirtiéndose en vehículo para acercar su música a no iniciados.
Encontré esta foto de la versión de 1995 estrenada en Barcelona con Constantino Romero y Vicky Peña.
Los protagonistas de la versión de Burton son, como no, Johnny Depp y Helena Bonham Carter.
Afortunadamente, a parte del año de Hergé, podemos celebrar también en 2007 las adaptaciones de Into the Woods y Sweeney Todd por parte de Dagoll Dagom y Tim Burton, respectivamente.
Sí, ya sé, que son apuestas poco arriesgadas pero aún así nada desdeñables sobre todo para aquellos que desconozcan a Stephen Sondheim o se quieran volver a llevar por él.
Hoy me topé en la red con Tintin, personaje que no me ha caído nunca simpático ni en el fondo ni en la forma. Paradójicamente admiro a bastantes ilustradores que si lo aprecian.
Sus admiradores y detractores se cuentan por millones, pero parece ser que siempre en empate técnico.
Como últimamente hay que tener cuidado con los derechos de copia incluyo una imagen, posiblemente desechada por el evidente efecto ojos rojos.
Una compañera de trabajo, que hace tiempo que supera los 30, nos comentó tomando un café que la única novela que había leído en su vida era La Pasión Turca de Antonio Gala y, reflexionando, llegaba a la conclusión de que aquello no se podía llamar novela, porque Gala explicaba en el prólogo que lo que, realmente, hacía era transcribir un diario que había llegado a sus manos.
Precisamente Gala, hace unos años, en un artículo se refería a una anécdota en una fiesta en la que una mujer, no recuerdo si la esposa del anfitrión, le había comentado la suerte que tenía con sus libros, en referencia a la citada Pasión Turca y al Manuscrito Carmesí, porque podía publicarlos gracias a que, en ambos casos, había tenido acceso a un manuscrito encontrado.
Y es que, encontrarse un bestseller a la vuelta de la esquina, resulta tan fácil como encontrarse a mi compañera en la cafetería del trabajo.
El lunes pasado anduvimos un rato desorientados por la ciudad de Tanger.
Hoy continúo desorientado en la mesa de mi trabajo.
El otro día google, como lo ha hecho con millones de personas simultáneamente, me ofreció
un servicio para ganar dinero, insertando publicidad en este blog.
Dejando de lado el escaso número de visitas que recibe, y que corroboran que no es justamente el escaparate de una calle transitada, creo que existen muchas razones para rechazar esta oferta. Me imagino que ni este es el lugar, ni yo la persona adecuada.
También hay empresas que te ofrecen rotular tu automóvil con publicidad.
Ahí fuera está flotando el dinero y sólo hay que estar dispuesto a cazarlo al vuelo. No sé a que esperamos.
Cuando era adolescente, uno de los grupos más aclamados por los modernos era los Smiths. En estos últimos años, tras un periodo de olvido, vuelven a ser rievindicados por los entendidos.
De nuevo, gracias a los p2p, reviso sus primeros discos y como hace 25 años musicalmente siguen resultándome igualmente monótonos. Aunque bastante más interesantes que los Police.
Con esto de la resurrección de Police, he vuelto a pensar que siempre me ha resultado imposible hablar de música pop con la gente que les tiene encumbrados. Lo mismo me pasa con los admiradores de Dire Straits, Supertramp o, por estas tierras, los Mecano.
Tan agotadores como Bolaño, me resultaron, en su momento, las lecturas de La Montaña Mágica o el Retrato del Artista Adolescente. En ambos casos, siempre he pensado que la traducción ha contribuido a hacer cuesta arriba la lectura. El Retrato tampoco es un libro tan extenso.
El caso en que mientra se va introduciendo uno en ellos se tiene la sensación de estar siendo absorbido por el texto y penetrando en la realidad que proponen. Agotadores pero te ofrecen compensaciones a cada paso. Con Bolaño se está siempre esperando. Hay pasajes que te seducen más pero no consiguen anclarte en el todo.
Acabo de terminar Los Detectives Salvajes de Roberto Bolaño. Tal vez intentando encontrar algo que no encontré en 2666, que leí hace un par de años y no me acabo de convencer, quizás, por presentar algunos personajes tan poco creíbles como los profesores universitarios de la primera parte y por su profusa enumeración de los cadáveres de Santa Teresa y sus circunstancias que, realmente, no acaba de conducir a ninguna parte. Y luego está el homenaje a la novela negra USA en el pasaje del periodista negro, que a mí, que tampoco es que haya leído tanto, me pareció que ya me había topado con él en alguna otra parte.
Ante esto, Los Detectives Salvajes me ha parecido superior y más cercana, tanto para él como para mí. Tal vez un poco agotadora pero, aún así, con unos vacíos gratificantes, que el lector puede ir reconstruyendo en las pausas o cuando se ha finalizado la novela.
Lo que se dice impacto, no me ha producido. La sensación esa que se tiene cuando se termina de leer un libro que se nos antoja imprescindible a partir de ese momento, igual que cuando se ve una película o una representación, o cuando se escucha un pasaje musical, con Bolaño, esa sensación, no la he experimentado.
Uno de los pasajes que más he admirado entre las novelas que he leído, se encuentra en el inicio de la Palmeras Salvajes, en el que la acción de de bajar unas escaleras para abrir la puerta se extiende a lo largo de unas diez páginas, en las que Faulkner aprovecha para presentarnos al personaje que baja las escaleras, a su mujer, a su padre, a su administrador, incluso a los vecinos de la casa de al lado.
Como en la literatura, a estas alturas de la historia, uno tiene ya la suficiente información para nutrirse exclusivamente de obras maestras, que han sido catalogadas así por mentes altamente competentes (perdonen el ripio).
Es más, uno puede asumirlas como tales, restarles importancia e incluso despreciarlas.
Aún así, todavía a veces tratamos de aventurarnos en lo desconocido e incluso, puede ocurrir que, sin estar buscando, por casualidad en la tele, nos asombremos de una película de la que no hemos podido leer los títulos de crédito iniciales, nos enganche hasta el final e, incluso, podemos ilusionarnos con nosotros mismos, diciéndonos para sí: esta la descubrí yo.
Escuchando, después de bastante tiempo, el último disco de Vainica Doble, En Familia, me he dado cuenta de que pertenezco a una generación, que aunque no es mi caso, fue la primera en tener alguna abuela hippy. Hoy, en cambio, esta es una especie a extinguir.
A veces uno empieza a creerse que en internet se encuentra todo. El otro día buscando información sobre la primera película de Óscar Ladoire, A Contratiempo, tan aclamada por la crítica en su estreno en 1982, descubro que no existen apenas referencias y las que hay están copiadas entre sí y no pasan de una reseña de dos líneas sobre el argumento.
Yo la vi hace más de quince años cuando la pasaron por televisión, como siempre mis recuerdos son borrosos y no pasan de que, al menos era una película entretenida. Hoy resulta inencontrable en DVD. Tampoco encontré, más que un par de referencias a Mercedes Resino, su protagonista. Todo esto contrasta con las decenas de miles de páginas que puede generar alguna película de culto o determinados actores. Así es la red.
Últimamente, empiezo a ver en el editor de mi blog como el número de borradores empieza a superar a las entradas publicadas.
Como ya he comentado en otra ocasión soy un asiduo de las cosas diseñadas donde Iván Mejía va descubriendo, y nosotros con él, ejemplos que van de lo perfecto a lo nefasto.
Creo que el rollo de papel higiénico, del que desconozco el padre o la madre de la ocurrencia, es, precisamente, un ejemplo de diseño perfecto pero que, generalmente, es utilizado de la forma más nefasta posible, lo que provoca el desperdicio de cantidades y cantidades de papel en un sólo uso. No creo que el problema se encuentre en la ausencia de un manual de instrucciones, sino en que no le prestamos la mínima atención como herramienta y somos incapaces de deducir su propia lógica formal, en concreto, pasamos por alto el sentido de las divisiones en hojas individuales.
Quizás la próxima vez que te acomodes en la taza deberías pensar.
También en sus discos de los 70, Stevie Wonder sentó las bases de toda la música pop posterior, especialmente de la que ha alimentado las listas de éxitos y los superventas.
Con sólo veinte años se convirtió en el papá prematuro del pop más comercial, de Michael Jackson, de Madonna, de Prince, del pop británico de los 80, del Acid Jazz de los 90, de Jamiroquai, de las Spice Girls..., de cualquier cantante, anglófono o no, reina por un día.
Fue quien saco a la Motown de un esquema limitado que ya estaba suficientemente exprimido y agotado a final de los sesenta y creo otro diferente que salto fronteras hasta convertirse en canon académico de lo que ya era una industria de consumo (tipo comida rápida, comida basura).
Pero también fue él quien ayudo a que el Jazz se elctrificase y se fusionase, Miles, Herbie Hancock, Weather Report o Return to Forever, tienen deudas con él.
Quizás su disco más redondo es Innervisions donde une espiritualidad, electrónica y ganas de jugar.
Ayer Bowie cumplió 60 años. Desde hace décadas, los puristas le consideran un cadaver y le acusan de no haber superado la creatividad de los 70. Yo soy de los que creen que Hours, Headen y Reality, sus discos más recientes, forman una trilogía difícil de superar, a la misma altura que sus discos gloriosos.
Empieza un nuevo año.
Todavía no he conseguido mudarme de trabajo.
Sigo sin encontrar editor para mi ultima novela.
Sigo pensando en ella.
Los niños siguen creciendo.
No he deseado feliz año a nadie.
Ozam sigue recluido.
Este año regreso a México.
En algún otro lado de este blog, ya me he referido a escritores suicidas y como este hecho influye, no sólo a la hora de leerlos, sino en el mismo hecho de interesarse por su obra y adquirirla.
A raíz del concierto de Mercedes Ferrer y gracias a ese armario sin fondo, que a veces parece la red, vuelvo a Jeff Buckley y, de carambola, a Nick Drake. Hace años había escuchado canciones de ambos, pero he de confesar que ninguno me enganchó demasiado. unque con dos décadas de diferencia los dos comparten una muerte prematura y no convencional y una vida una vida singular y, en parte, atormentada.
De repente descubro ese culto al artista muerto y varias páginas que analizan las circunstancias de ambos fallecimientos y ensalzan su personalidad y su corta obra. Vuelvo a escucharles y ciertas canciones me resultan notables y recomiendo su revisión; aunque he de confesar que a día de hoy, ninguno de ellos ha pasado a formar parte de mi altarcillo de cultura popular, pero quién sabe.
Estoy pensando que John Lennon se debió mostrar más respetuoso con la pobre tuba y su frase seguramente fue esta otra:
Soy un jodido genio, así que dadme una tuba y seguro que saco algo de ella.
Tampoco tiene ningún desperdicio.
Estuve viendo la última de Scorsese. Lo mejor del guión una frase atribuida a John Lennon:
Soy un artista, así que dadme una puta tuba y seguro que saco algo.
Ayer, volví a ver a Mercedes Ferrer, quizás no fue uno de sus conciertos más intensos. Tal vez por falta de repertorio o por no sacar partido a alguna de las canciones que tiene en su cajón. Quizás porque está pidiendo a gritos un público diferente o por lo menos más amplio.
El caso es que sigue ofreciendo algo único que muy pocos pueden ofrecer: autenticidad, personalidad y esa intensidad que mencionaba antes, tanto como cantante como guitarrista.
Me temo que, aunque admirada en sus inicios, nunca ha encajado. Los modernos y alternativos la encasillaron rápidamente en el AOR (quizás por culpa de compañías como Carlos Narea y similares) y de unos años a esta parte ha quedado integrada en el circuito de los cantautores.
Yo sigo pensando que la materia de la que está hecha Mercedes no desmerece de la de Bono, sí el de U2 , o aquí en España, de la de Santiago Auserón.
Me imagino que si nuestro país fuera de otro modo, Mercedes Ferrer ocuparía un lugar similar a Chrissie Hynde o a Marisa Monte.
Ayer estuve viendo El Laberinto del Fauno de Guillermo del Toro. La película vista como un todo resulta magnífica... y cruda. Aunque creo que a toda la historia fantástica le faltan puntos de apoyo en la trama del mundo real, quizás mi problema es que soy muy malo para analizar los símbolos que aparecen en secuencia: El árbol muerto, el sapo, la llave, el guardián, el cuchillo ¿y las uvas?. Algo me dice que falta o sobra algo, referencias en el mundo real que nos hagan comprender por que la niña construye cada elemento del mundo imaginario.
A pesar de que los fachas son muy fachas, algo que sí me gusto, es que tiene un par de detalles nada complacientes con los maquis. Algo así como que la guerra hace a todos igual de cabrones. Creo además que el contexto de la película es anecdótico y que todo lo que ocurre se extrapola sin dificultad a la cruda realidad del ser humano.
También resulta gratificante que no haya que irse más que a 50 Km. de Madrid para encontrar unas localizaciones perfectas.
Tres películas me vinieron a la cabeza viendo ésta: Fotografiando Hadas, Un cuento de Hadas y Criaturas Celestiales.
Debemos seguir buscando algo que nos muestre tal como somos y que sea capaz de transmitir algo.
Decía Gombrich algo así como que el problema del Laocoonte era que el artista sólo persigue, o sólo consigue, que admiremos el desarrollo formal de su obra, que veamos su dominio del cuerpo humano, su manera de retorcerlo, la grandiosidad de la figura central..., pero todo esto no denota quizás más que un sensacionalismo bastante soberbio.
Al redescubrirse el Laocoonte en el Renacimiento se inició una estela admirativa que creo que, aunque ha dado genios, no ha sido buena para nuestra percepción de la realidad, de la belleza, de la fealdad, de lo bueno, de lo imperfecto, de lo correcto...
Ha recortado nuestra visión del mundo que nos rodea.
Acabo de leer una entrevista a Jordi Labanda en EL País. A mí, como a otra mucha gente nos recuerda a las ilustraciones del Hola y el Interviu, que ojeabamos en la peluquería en los años ochenta y que erán las revistas que leían mamá y papá.
Por cierto, en esa época ya destacaba, pero en La Luna o Madriz, Fernando Vicente, ilustrador que siempre ha ofrecido un universo sencillo pero contundente y firme.
Cada vez es más fácil encontrar sesudos y minuciosos análisis en blogs escritos en español, que no castellano, de las obras de bastantes formas artísticas, especialmente cinematográficas y música tanto popular como culta. Paralelamente se difunden estas mismas obras de manera masiva, en algunos casos, por la red sin pagar royalties ni derechos de autor. Esta doble presencia se ha convertido en un mecanismo de adquisición de cultura maravilloso pero ilegal.
Los museos, los teatros, el cine, los conciertos siempre han tenido un precio, a no ser que estuviesen subvencionados, para aquel que ha querido disfrutar de ellos, al que por cierto cada vez se le identifica más con el término consumidor.
La tele y la radio en cambio aparentemente nunca ha costado nada a cambio de soportar interrupciones y cortes publicitarios.
En las bibliotecas tampoco se ha cobrado la entrada ni se ha pagado un canon de uso, aunque este sistema parece que hoy se encentra en cuestión y revisión.
Inmerso en un examen profesional, hace dos meses que abandoné el blog.
Lo cierto es que he seguido entrando en blogs de conocidos, que mantienen enlace a este espacio, por lo que creo que existe cierta obligación por mi parte de mantenerlo con algo de vida.
