A mí, Slumdog Millionaire me entretuvo mientras la vi.
Me impresionaron esas tomas generales sobre los tejados de las chabolas y algún que otro detalle como el sellado del agua embotellada.
Pero lo que no me puede tragar son los modales y el lenguaje refinado de los protagonistas, niños arrojados a la calle, con más recursos expresivos y mejor educación que mucha de la gente con la que me cruzo todos los días por mi barrio.
En Hotter Than July de 1980 ,quizás el último disco con algo de interés de Stevie Wonder, también podemos encontrar a Michael Jackson haciendo coros en All I Do, un tema con verdadera garra que compuso siendo todavía Little Stevie y que ya, en 1966, fue grabado por Tammi Terrell, antes de ser pareja de Marvin Gaye.
Entre mis discos no se encuentra ninguno de Michael Jackson, pero eso no significa que varias versiones de su música no se hayan colado en mi discoteca.
En You're Under Arrest de Miles Davis de 1985 aparece Human Nature, que Jackson había grabado para Thriller. La sustitución de su voz por la trompeta de Miles nos descubre lo delgada que resulta la línea entre el empalago y la soberbia sencillez. No obstante gracias, Michael, por inspirar a Davis.
The Fire This Time de 1992 de Lester Bowie es un disco como la mayoría de los suyos, ambicioso e irregular. Coincidiendo su grabación con el apaleamiento de Rodney King y los disturbios en Los Angeles, condensa un repertorio apresurado en los que incluye dos versiones de Dangerous: Back or White y Remember the Time. Más atinado en esta última que en la primera, creo que sus lecturas, tan apegadas al original, ayudan a comprender también lo que le faltaba a Jackson, y es que la modesta música pop, en sus tres minutos de duración, necesita crecer de alguna forma en su desarrollo y no sólo limitarse a repetir un pequeño acierto sin dejarlo ir a ningún sitio, convirtiendo el asombro inicial en puro aburrimiento.
Como sabe Radiógeno, desde que empezó la nueva gripe le estoy dando vueltas a la imagen, popularizada por García Marquez, del rabo de cerdo como evidencia sobre un inocente de la culpa de terceros.
De nuevo pensando en Vila-Matas y su Bartleby y compañía, me doy cuenta de que igual que existe la renuncia a escribir, también existe la renuncia a viajar.
Hace años vengo buscando excusas para no regresar a México, la última, la gripe.
¿No hay nada equiparable a la nueva gripe, a parte, claro está, de las pestes históricas y de las doce plagas?
¿Estábamos hasta hora libres de los contagios a escala mundial?
¿Alguién vió la Amenaza de Andrómeda?
¿Alguién ha leido a Fray Toribio de Benavente y los estragos de las enfermedades importadas sobre los indígenas en el actual territorio mexicano?
Todo está controlado, suspendan los vuelos, cierren las fronteras, no mantengan contacto con los méxicanos.
Me viene a la cabeza la pélicula de los Simpsons en la que todo Springfield es aislado con una campana de cristal.
Mantengo este blog porque necesito escribir.
Porque alguna vez escibí mucho más y ya he perdido el hábito.
Me cuesta escribir, incluso un par de párrafos seguidos.
Me ha acostumbrado sólo a consumir lecturas, sonidos y visiones.
Agradezco los escritos de tanta gente que es capaz de transmitir lo mismo que vivo cada día pero que no consigo expresar.
Leyendo un comentario de Henar sobre la proliferación de programas de cámara en mano, recordé un libro que leí en la facultad, Antropología de la Pobreza, de Oscar Lewis.
Es un estudio, casi novelado, sobre cinco familias mexicanas a finales de los años cincuenta. Una vive en una comunidad rural, otra en el extrarradio de la ciudad, y así sucesivamente, reconstruyendo el proceso de éxodo ante la falta de expectativas en el campo. La última familia, también de procedencia humilde ha logrado una posición acomodada y vive, ahora, en una colonia de clase media.
Cuando se refiere a las familias más pobres el autor se detiene en lo sacrificado de su existencia, en las caminatas para llegar al mercado, en lo laborioso de su existencia y trata, en definitiva, de comprender y explicar la falta de oportunidades, el analfabetismo, la alcoholización de alguno de sus miembros, buscando la empatía con el lector.
Pero al llegar a la última familia todo esto cambia, nos presenta a unos seres caprichosos con costumbres de nuevos ricos que según vamos conociendo nos resultan cada vez más desagradables.
Al pobre no se le envidia nada, pero sí que vemos en él las virtudes de las que carecemos. En cambio en aquellos más cercanos vemos esos mismos defectos en los que nosotros caemos con mucha facilidad.
Por eso , en general a mi no me gustan los programas de cámara en mano, tan simplones y repetitivos, tanto en las temáticas como en el modo de exponerlas. Vemos en ellos, no ya las chabolas o los decampados que no queremos visitar, sino las grietas y las goteras que no queremos tener, y se conforman con mostrarnos una charleta rápida con la gitana, el yonqui, el emigrante, la prostituta, el afectado o el estafado que no queremos llegar a ser ser.
Pero todo muy en su sitio y luego, adios y suerte.
Es como lo de disfrazarse de pobre durante tres semanas.
Como decía Thomas Mann en la Montaña Mágica, una persona sana nunca podrá entender al enfermo.
El alcalde, o sea tu jefe, tiene un problema que le sobrepasa, por lo que te ofrece una cantidad de dinero si le sacas del atolladero.
Después del trabajo y visto la rápidez y la facilidad con que se puede resolver todo, se lo piensa y dice que aquello no era para tanto y que quizás la cifra ofrecida debería ser bastante más baja...
Ayer estuve viendo La Escafandra y la Mariposa de Julian Schnabel.
Me pareció magnífica para entender el proceso de la creación literaria basado en la instrospección, la reflexión y el deseo de expresarse y tramsmitir.
Todo un revulsivo contra el bloqueo.
A mi me resulta de lo más comprensible que unos padres a los que acaban de matar a su hija pidan la cadena perpetua, e incluso la pena de muerte, para los asesinos.
De verdad que yo no sé que pediría si asesinasen a mi hija, seguro que venganza, pero yo creo que por impulso personal, no como respuesta social.
Lo que me resulta intolerable es que los medios de comunicación amplifiquen a los que identifican el castigo como un fin y no como un medio, que es lo que realmente es.
Creo que el castigo sirve para que uno, y por extensión todo el grupo social al que pertecece, tomen conciencia de las consecuencias de determinados actos que rompen las normas de comportamiento que nos hemos dado.
Pero se están haciendo muy visibles posturas que niegan la capacidad de arrepentimiento y rehabilitación , y que claman para que el catigo sea tan irreversible como el daño infligido.
A veces uno cree que se encuentra en una posición consolidada y el tiempo le descubre que aquello sólo era una ilusión efímera.
A veces hablamos demasiado y, al cabo del tiempo, uno piensa que debería haberse tragado las palabras que soltó.
Como todos los lunes he hecho un repaso a los blogs que suelo leer y me encontrado con un par de puertas cerradas. Lo más llamativo es que ambas tienen enlaces directos en esta página.
En estas relaciones vía monitor, a veces uno resulta sentirse de los más deshinibido pero en otras ocasiones nos entra un arrebato para salvaguardar nuetra intimidad, nuestra seguridad y protegernos de voyeurismos muy similares a los que uno mismo práctica.
Yo, hace un par de semanas decidí cortar el paso a los amigos de mis amigos en Facebook, cuando precisamente una de las cosas que me hizo más gracia al abrirme la cuenta era ser conocido por desconocidos conocidos de mis conocidos.
Igual que acumulamos remordimientos, acumulamos resentimientos que nos impiden conciliar el sueño, dándole vueltas a las faltas cometidas sobre nosotros que nunca fueron reparadas.
Nosotros, que a veces no podemos conciliar el sueño por pequeños remordimientos, esperamos la venganza callada de que remordimientos similares invadan el sueño de los que cometieron alguna falta sobre nosotros.
Pero los remordimientos que a veces les quitan el sueño tienen poco que ver con nosotros, pues ellos nunca vieron esa falta que tanto nos dolió, quizás ni tan siquiera nos vieron entonces y sigan sin vernos ahora.
Desde que se inició el año me he dado cuenta que me he vuelto perspectivista.
He oido contar sobre Ortega que en el transcurso de una conferencia mordia una manzana y la depositaba sobre la mesa. Según estuviera uno situado en la sala la veía entera o mordida.
De esa manera tan simple explicaba el perspectivismo.
reproduzco el texto leido en Chez Henar
Madrid, territorio sin ley (Lástima de Helicóptero VI)
Que algún Dios nos coja confesados.
Una Comunidad Autónoma con una baja calidad en la enseñanza pública (como consecuencia de la desidia de la administración, del sobreesfuerzo integrador que tienen que hacer los centros públicos muy por encima de lo que marca la ley, del trato de favor hacia la escuela concertada (en un 80% en esta Comunidad (creo recordar) en manos de centros religiosos) y la escuela privada (hay un montón de coles del Opus en Madrid)).
Una comunidad con planes para que desaparezcan las Escuelas Oficiales de Idiomas y los Conservatorios Elementales de Música dentro de 2 años. A mí me parece una gran iniciativa. Que qué es eso de que todo el mundo tenga acceso (con permiso de la masificación) a lo que hasta hace 50 años sólo accedían los ricos. Mucho mejor en manos privadas, ¡dónde va a parar!
Una comunidad donde la sanidad pública ya está siendo gestionada por manos privadas. Donde se tiene el mismo presupuesto de intendencia haya 2 hospitales que 7 . Donde las urgencias se saturan porque es imposible hacer coincidir la gripe (por ejemplo) con la cita con el médico de cabecera en la misma semana. Que también el virus, ¡qué trabajo le costaba venir con preaviso! Que en Alcalá de Henares, por ejemplo, no dan cita para el ginecólogo si no te pasa nada, sólo por revisión. Aunque recomienden hacer una revisión anual. Es algo así como "vuelve una vez al año" pero luego no dan la cita. Es inquietante. A lo mejor es como el andén 9 y medio de Harry Potter...
Una comunidad donde cada día se cierran más polideportivos públicos y ... ¡ahí va! ¡aparecen centros deportivos privados! Me remito a lo de los idiomas: esto del golf se estaba poniendo de moda entre la plebe.
Una ciudad que decide estar 3 ó 4 años con unas obras imperiales y que luego no da explicaciones del coste económico, ecológico y de vidas humanas que ha habido detrás.
Una ciudad con unos niveles de contaminación alarmantes. Sin ningún tipo de iniciativa para frenar el tráfico en el centro de la ciudad, para habilitar carriles bici, para priorizar al peatón...
Una ciudad donde hay que sujetar el bolso con el pie al sentarse en cualquier bar del centro (ampliando desde Lavapiés hasta Alonso Martínez).
Una comunidad que se salta a la torera la Ley Antitabaco (no hay ni una sola cafetería cerca de mi trabajo donde poder tomar café o comer sin volver oliendo peor que una noche de juerga en la sala Sol).
Una ciudad gobernada por un alcalde que se dice melómano y que, por el artículo 33, cierra locales míticos de música en directo (el BoguiJazz, entre otros).
Una ciudad donde todos somos sospechosos para la Policía. Hasta un padre con su hija a hombros en una manifestación pacífica a favor de una vivienda digna.
Una ciudad gobernada por un señor con ansia de poder, exclusivamente, que está dentro de una Comunidad Autónoma gobernada por una señora con ansia de poder, exclusivamente, y con una oposición que se dedica a ningunearse a sí misma con guerras de bandas de señores (¿hay paridad en el PSOE madrileño?).
Vamos. Que entre las guerras por el poder que se traen Esperanzita y Gallardonus (lo de los espías me está dejando loca, la verdad; así amenaza Aznar con volver, joé, si es que se lo están poniendo a ¡¡qué linda hueva!!), las guerras que se traen los del PSM (cuánta fontanería y cuánto mal ha hecho el socialismo madrileño... creo que voy a hacer un grupo en facebook que se llame "quiero que los del PSM se extingan" o algo de combustión espontánea o algo así) y los ciudadanos, que parece que estamos abotargados, que nos dejamos clavar los cuchillos por cualquier parte, que parece que sólo nos interesa estar "tranquilos y felices "(cada uno con sus juergas) sin nada más que pensar mientras los alquileres suben y los sueldos bajan... Esto no es una debacle. Es lo siguiente.
Insisto. Que algún Dios nos coja confesados. Y confesadas.
El cuadro, "Suicide", de Georges Grosz
Una canción, "Feel me", de Imelda May
Un juego, el Tragabolas. Espe, es un Hipopótamo. Gallardón, otro. Tomás Gómez, otro. Y el último, el PSM. Las bolas son el poder. Nosotros ni siquiera existimos.
Publicado por Henar
Etiquetas: Filosofía de bolsillo
Como no tenía preparado nada, rescato un borrador que había aparcado desde octubre cuando leí en el diari de kafka, unos comentarios sobre Antes del Amanecer. Yo vi ambas (ésta y Antes del Atardecer) en vídeo hace cosa de un par de años, quizás con demasiadas expectativas, sobre todo visto la pasión que despiertan en algunos, y me resultaron francamente aburridas. No me sentí identificado en absoluto con sus protagonistas y tanto dialogo me resultó agotador.
Y el caso es que cumplía bastantes requisitos para haberme dejado complacer por ella: pertenezco a la misma generación que Julie Delpy y Ethan Hawke, también fui un viajero solitario con veintipocos, también he entablado conversación con alguna desconocida... y el caso es que la película parte de una premisa de lo más acertada:
esa verborrea que nos invade cuando conocemos a alguien al que queremos gustar.
Pero ¿realmente hablamos tanto? y ante un extraño al que queremos gustar ¿no se suceden momentos de control, con los de duda, incluso con los de incoherencia?
Creo que en mi caso existe un problema de compatibilidad con el flujo de la película. Me imagino que donde yo sentí tedio otros sintieron fluidez. Tampoco el contenido, aún con el acierto de algunas frases, no fue capaz de convencerme.
Sólo al final de la segunda película, en el apartamento de ella, por fin me encontré algo más a gusto, cuando ella marca un verdadero espacio personal, mientras imita a Nina Simone y toma su guitarra para cantar A waltz for a night.
Ese final, bastante más interesante que todo lo anterior, sacando partido a elementos ajenos al dialogo como el uso de un par de fotos, me imagino que de la verdadera abuela muerta de Julie Delpy, desvela, un poco tarde, que la abuela de Celine (su personaje), su novio, la mujer y los hijos de Jesse (el de Ethan Hawke), podrían ser seres tangibles y no sólo patrañas escritas en el guión.
