"Testamento"
No dejo nada
ni a nadie
para no tener pretextos
si me dan ganas de regresar.
Poema de Ozam Yehya
Por cortesía de Axel Muñoz dejo aquí un enlace a uno de sus poemarios: He mi plagio de 2009.
Al final no hubo milagro, el miércoles, tras tres semanas en coma, murió Oz
En los útimos meses de 2011, me estuvo acompañando el último disco de Parade, Materia Oscura.
Un mensaje de un par de líneas, el 2 de enero, me hizo participe de una noticia trágica y me desveló una situación que a día de hoy se mantiene igual.
De nuevo un hospital, una espera interminable, un deterioro progresivo, una página personal de FB, a la que se acude buscando alguna noticia, y que se convierte en un tablón con mensajes de afecto y esperanza para una persona atrapada en una frontera: la que divide las dos verdaderas caras de la realidad.
Quizás resulte estúpido utilizar algo, en apariencia tan banal e insustancial como una canción pop, para reflejar un momento extremadamente grave y para expresar un estado anímico. El caso es que las circustancias que me envuelven hacen, que al volver a ser ecuchada, pase a ser leida de otra manera, también más grave, pero tan ajustada a la realidad de esa persona, y que se convierta en un vehiculo para enlazar con la preocupación y el desánimo de estas semanas.
La línea que es un abismo es, ahora, la que existe entre un descosido que siempre puede zurzirse y un roto irreparable.
El vídeo encontrado en la red, aunque bien intencionado, es también un desastre. Lo que importa es la canción.
Por casualidad, buscando versiones de Nature Boy, la composición de Eden Ahbez de 1947, me topé con Pomplamoose.
Echando una ojeada a los videos que han ido colgando, desde 2008, en su página en youtube puede comprobarse que, a pesar de la progresiva sofisticación, tanto en el sonido como en la imagen, este duo, persiste en mantener su imagen de grupo de cuarto de estar para público de cuarto de estar.
Dentro de este ecosistema, la sensación de retroalimentación es apasionante. En mi caso, yo los veo a través del monitor de mi computadora multimedia mientras sostengo mi guitarra acústica y ensayo unos acordes, quizá me grabe cuando mejore la iluminación de mi cuarto. Aunque no me veo tan bueno.
Por supuesto, para Oz
Todavía los búhos
ignoran la noche y el riesgo
que soñar significa despierta
Todavía los búhos
son una promesa de la imaginación
que apenas asoma a la vida viviendo
Todavía los búhos
no se atreven en su inocencia
a dejar los sueños
en las vanidades del espejo
Todavía los búhos
guardan la noche y laten desesperados
al compáss de los sueños
Todavía los búhos
duermen a contra-día y no alcanzan
guardar la noche contra sí misma.
Autor: OZAM YEHYA CASSEM
(Encontrado en la red)
Un milagro es algo inevitable que deja de serlo
Tan social, tan introvertido, tan querido.
Cada año recibía su collage de felicitación de Año Nuevo.
Cada cierto tiempo, un poemario autoeditado.
La última vez que nos dimos un abrazo fue tras una cena, ya inolvidable, en julio de 2010.
Hoy permanece mudo e inmovil, esperando que escriba por lo menos el doble de lo que leo.
Ozam Yehya
La libertad, como ahora su vida, navega contracorriente
Hace unos días, buscando un libro para un regalo, me encontré en El Argonauta con Blanca, una antigua compañera de clase de los primeros años de la carrera. Quizás la última vez que la vi fue justo hace 20 años.
Es verdad, 20 años son nada. Nada más que ayer.
Es ese ayer de años condensado en unos segundos y que asimilamos como si nada, porque el único ayer que importa es ayer mismo.
El otro ayer, el de los tiempos largos, el de todo lo que hicimos, todo lo que conocimos, todo lo que encontramos, todo lo que perdimos, todo lo que conservamos hasta hace unas horas, no deja de ser ese ayer, justo el de antes de amanecer esta mañana.
Un día festivo uno se levanta pronto y ve por la ventana el mismo paisaje que ayer pero diferente
Modernidad es una apuesta por desmarcarse del tradicionalismo, del costumbrismo, del academicismo, de lo bendecido y santificado por el establishment.
El problema de los que, en cada momento, tratan de empuñar la bandera de la modernidad es que su pretensión no deja de ser acomodaticia, al querer ser considerados grupo de referencia ante un panorama social y cultural acartonado y redundante. Es un quítate tú para ponerme yo.
La verdadera modernidad debería ser el inconformismo basado en el replanteamiento permanente de los conceptos y los valores.
Ahora mismo hay, en Madrid, una exposición, La Caballeria Roja, en la Casa Encendida, que refleja muy bien como la modernidad es un revulsivo que acaba siendo absorbido, por el poder que se arropó en ella, haciéndole perder su sentido original crítico y contestatario.
La modernidad es un engaño que, una vez convertido en visión oficial, persigue, destierra, acalla y extermina a los que insisten en continuar su viaje anómico, desmarcándose de la institucionalidad, poblada ahora por alguno de esos compañeros con los que coincidieron al inicio del viaje pero que prefirieron darlo por finalizado, bajarse del tren y convertirse en jefes de estación.
Nunca abortaremos, nunca nos divorciaremos o, quizás sí, quizás mañana no nos quede más remedio debido a nuestras circustancias personales, mientras tratamos, no tanto, de planificar nuestra vida, como de vivir evitando fracturas, buscando lo que nos complementa, no lo que nos distancia, tratando de medir nuestras decisiones, sobre todo, cuando pueden salpicar a terceros.
No haremos uso de la sanidad o de la educación pública, porque no nos hace falta, porque no nos ha hecho falta, quizás, también mañana, nos gustaría que nos acogiese y encontrasemos en ellas lo que hasta ahora hemos disfrutado fuera. Mientras tanto queremos contribuir a ambas para que puedan dar soluciones efectivas a la realidad que nos envuelve.
Pero el caso es que hay tipos y tipas que, desde su posición de poder, lo único que tratan es de entorpecer la vida de los que piensan diferente, que criminalizan a la persona que aborta, que señalan y reactivan los calvarios para todas aquellas personas que no tienen el suficiente líquido, para obrar con rapidez y discrección, sin que tenga que enterarse nadie y al precio que sea, para conseguir que la niña pueda superar el problema que le hubiera marcado toda la vida.
Cada cierto tiempo aparece una maleta en un desván, un sótano o un garaje, con los dibujos, la novela inédita o las cintas grabadas por una persona, más o menos genial, hace tiempo desaparecida.
La gente suele preguntarse cómo demonios quedaron olvidados en un rincón oscuro, ignorados por aquellos que los tuvieron cerca.
Yo, en cambio, conozco el secreto, en tanto depositario de varios de estos tesoros, de valor, tal vez, incalculable, pero que, en estos momentos, no quiero volver a ver, escuchar o leer, aunque, en alguna ocasión, disfruté con ellos.
Quizás, en un tiempo prudencial, cuando sienta que los necesito de nuevo, los rescate; quizás, serán otros los que se ocupen de poner orden a las cosas y todo quedará segun su criterio.
El domingo me reencontré con varios amigos de la facultad a los que hacía, mínimo, 10 años que no veía.
La cosa empezó a pintar mal desde el principio, cuando empezaron a hablar de PP, PSOE, UPYD y el Foro de Cascos y continuaron con sus análisis del resultado de las últimas elecciones, celebradas un, cada vez más lejano, 20N, y del sangrante futuro que nos espera a los asalariados tras dejar de ser clase media.
Según terminé el segundo vermuth dejé cinco euros sobre la barra del Almacén de Vinos y salí corriendo.
No piensen mal había quedado para comer.
Gracias a Dios.
La canción:
Innsmouth de Parade
La lectura:
La Sombra sobre Innsmouth de Lovecraft
La muerte de Ken Russell hace unos días me ha traido a la mente su película Tommy, que grabé de la tele, en VHS, hace años y borré tras verla. Recuerdo que me resultó mala y sonrojante, pero sería incapaz de hacer, hoy en día, una crítica de ella sin echarla de nuevo una ojeada.
Sin embargo no me ocurre lo mismo con El Fantasma del Paraíso o The Rocky Horror Picture Show, ambas contemporáneas de aquella y bastante más recomendables. Creo que no me equivoco si digo que poseen un gran sentido del humor y una falta de grandilocuencia que, seguramente, por ausencia de uno y exceso de la otra, es lo que mata la película de Russell.
¡Por favor!, ¡poor faavoor! no me hable de otra cosa que no sea la crisis tan grave en la que estamos metidos y la manera de salir de ella.
No me hable de otra cosa que no sea economía.
¡Por favor!, no malgaste ni mi tiempo ni el suyo en cosas que, no sólo no producen ningún beneficio, sino que siempre van a generar perdidas, que no podemos permitirnos el lujo de compensar con ingresos que queremos que sirvan para pagar los gastos de vivir en una ciudad tan cara, donde, por cierto, le recomiendo que coja el coche para ahorrarse el pastón que nos cuestan los transportes públicos, que son sólo perdida, también por cierto.
Si no tiene coche, monte en bici, pero no moleste a los conductores -¿cómo? ¿qué no sabía que un paso de cebra es una señalización para que los peatones se acuerden de ceder el paso a los automoviles? No se preocupe, si todo se aprende poco a poco y ya sabe, la letra con sangre entra.
No importa que no entienda, que frunza el ceño y sólo le hable de economía y de lo irresponsable de gente tan despreocupada como usted por los problemas que afectan a la gente sensata y razonable.
La perra labrador de una amiga que amaneció muerta tras pasar la última velada corriendo y jugueteando como todos los días.
La dependienta con la que he vuelto a conversar, después de ocho años, a pesar de haber pasado cientos de veces por delante de su escaparate en todo ese tiempo. -¿Cómo no vas a tener descuento? -me ha dicho- si tú eres cliente habitual.
Las líneas invisibles que separan los estados de la materia y el conocimiento.
Las líneas invisibles que de pronto aparecen y nos desvelan que la realidad no se puede controlar sólo asumirla con fatalismo o resolución.
Líneas que son abismos.
Hay gente que parece interesada en presentar las elecciones generales del próximo domingo como una encuesta de satisfacción.
Quizás la encuesta de satisfacción habría que rellenarla el lunes.
A veces, uno mira perplejo el fondo de una fotografía, intentado atisbar que es lo que otros vieron para decir: -sí, házmela aquí; o -ponte ahí, no te muevas... que disparo.
A pesar de haber estado muy cerca de él, no empecé a conocer el trabajo de Sarah Minter, hasta hace año y medio, cuando Tobi me pasó algunos vídeos que se distribuyen en los puestos de El Chopo, entre ellos estaban Nadie es Inocente de 1987 y Alma Punk de 1991.
Si el primero es un documental que relata la vida de varios adolescentes en un barrio del extrarradio de la Ciudad de México, el segundo es una extensión dramatizada de aquel, pero en el que toma protagonismo la visión femenina de las mismas realidades, lo que enriquece sobre manera nuestra percepción cuando tenemos la oportunidad de ver ambos conjuntamente.
Todos asumen el punk como una referencia en su vida cotidiana donde, de nuevo, la basura, lo despreciado por otros, se convierte en una fuente de abastecimiento. Allí donde lo mostrado por la televisión apenas tiene que ver con la experiencia cotidiana, se comparten referencias culturales por las vías alternativas que existían antes de internet, el boca a boca, los fanzines fotocopiados, las cintas de casete, muchas veces mal grabadas de la radio o directamente del altavoz o la bocina. La realidad es mucho más amplia y el horizonte se puede extender más allá de los límites de la calle en la que te ha tocado vivir.
Viendo uno detrás de otro me parece ver a los chicos, a los chavos, que sólo saben jugar en un terreno donde arrastran a las chicas o se dejan arrastrar por ellas, en cambio vemos a Alma, la protagonista del segundo, esforzándose por crear una experiencia integradora y recíproca con la persona con la que compartir su vida.
...
Desde que conocí estos trabajos siempre pensé que alguna vez me encontraría con Sarah. No fue así, falleció hace unos días, a principios de abril de 2016. Tenía 62 años.
Mi banda sonora de este último mes ha sido Nara Leão, cantante de fuerte carácter y carrera intensa, que hizo suyas muchas de las composiciones de Chico Buarque y que falleció prematuramente de un tumor cerebral en un ya lejano 1989.
Anoche ví en Documentos Tv de la 2, La Niña Blanca, sobre el culto a la Santa Muerte, en la Ciudad DF, un reportaje apresurado, repetitivo y superficial que dejaba escapar un buen montón de hallazgos, sin detenerse en ellos, quedándose sólo con el relumbrón anecdótico. Todo, ante la atónita mirada de un espectador que no puede dar crédito de como el realizador, Pepe Guevara, ha desperdiciado una oportunidad tan a mano para haber construido un gran documental.
Por cierto me acabo de enterar que uno de los protagonistas del reportaje, el pintor Julián Ceballos Casco, falleció hace un mes.
(retomado de una reflexión de primera hora en un lugar no muy lejano)
Acabo de recibir un correo de tipo profesional de México, que me abre la posibilidad de continuar y ampliar un proyecto iniciado dos años atrás, pero que desestabiliza muchas cosas de la vida cotidiana, tan confusa, tan aspera, tan desesperante.
No creo que me enfrente a una decisión difícil, sino una más de las que tomamos, que puede responder a las expectativas que depositamos en ella o todo lo contrario.
Normalmente creo que ni una cosa y ni otra, las decisiones nos abren puertas hacia realidades incontrolables que tendrán gratificaciones que no esperabamos y, momentos amargos diferentes a los que creiamos haber calculado.
Adelante.
Como dice Miss Crawford: "On Verra"
