Echo de menos

No sé si todo el mundo lo hace, pero hoy he estado releyendo mi blog, para ver que he contado y porque lo he contado. De repente, me he dado cuenta que echo de menos a gente que alguna vez estuvo por aquí, como Ignacio de CerillasG, una persona que apareció un día haciendo, precisamente, un comentario a una reflexión mía sobre las amistades que se pierden con el paso del tiempo.
Parece una estupidez, pero gracias a él aprendí el verdadero valor comunicativo de herramientas como esta, con gente que como tú, lejos del afán de protagonismo, simplemente escribe por explicarse a si mismo. Gente que involutariamente te conecta con otra gente, sin necesidad de una invitación para ser tu amigo y de tener acoplada su foto entre la de tu suegra y la del bebé recién nacido en brazos de tu exnovia.
Como siempre, gente de la puerta de al lado, cada vez más alucinada con los bancos, la clase política, los mecanismos de creación de pobreza y mezquindad; gente que trata de encontrar su lugar en el mundo, impotentes por no poder cambiarlo.

Segunda Mano

Acabo de tomarme un café en la Libre de Lavapies.

Lo que era antes una librería bastante atractiva, es ahora un café bar librería cuya originalidad se encuentra en que, tanto los textos como el mobiliario y la decoración, son de segunda mano y se agradece. Seguro que no descubro nada nuevo, excepto a Radiogeno e Iván, si es que todavía siguen por ahí.

El caso es que, sin mucho que leer últimamente, me he llevado a casa La Cartuja de Parma en versión original por 4 €.

Algo le salió mal a Sean Penn

Acabo de ver, por recomendación de un compañero de natación, Hacia Rutas Salvajes (Into the Wild) dirigida por Sean Penn, hace unos tres años.

De nuevo me ha pasado como en alguna otra película ya comentada por aquí. Aunque por temática y contexto existía una cierta proximidad vital que podría haber despertado cierta empatía con ella - retrata a una persona de mi misma edad que en los mismos años que yo, justo al acabar la universidad, también rompió el cordón umbilical y se marchó a miles de kilómetros a tratar de conciliar mente y realidad -; a pesar de la aparente cercanía, no ha conseguido involucrarme, ni hacerme sentir reflejado, mas que por algún leve chispazo, por alguna que otra frase suelta.

Lo que vemos se mueve entre el viaje iniciático y el viaje anómico pero sin llegar a ser ninguna de las dos cosas, ni tan siquiera otra diferente. Demasiado impermeable, demasiado vacía, no de duración, sino en la trasmisión de emotividad hacia el espectador, demasiado pautada en su construcción, demasiada buena gente por todas partes. Para estar basada en hechos reales, el único momento “real” es el que protagoniza la conserje del albergue, un minuto en dos horas, no es que esté mal, es un desperdicio.

Durante todo ese tiempo, la referencia obvia que se mantenía clavada en mi cabeza era el Jeremiah Johnson de Sidney Pollack. Quizás esa fue la puntilla que acabó dejando fuera de combate esta historia, ya contada y mejor contada. Era como si el personaje que interpretaba Robert Redford en aquella, estuviera de paseándose entre los restos del Easy Rider de Dennis Hopper, recogiendo los pedazos de positividad que pudieran emanar de ella.

Definitivamente, creo que algo le salió mal a Sean Penn.

Tortura

Tortura es un término cuyo significado negativo debería ser reconocible por cualquier persona que lo escuchase.

Existe, sin embargo, una corriente de opinión deleznable que la defiende y justifica en función de los fines que supuestamente pueden alcanzarse a través de ella, sustituyendo la presunción de inocencia por la de culpabilidad.

Tortura es la negación de la diginidad del torturado a través de la negación de la dignidad del torturador.

Si algo tan difuso como puede resultar, a veces, la apología del terrorismo se ha convertido en un delito, sigo sin entender como algo tan claro como la justificación de la tortura no es considerado como tal.

La piedra filosofal

La Piedra Filosal que nos permite alcanzar la riqueza existe y está en tus manos, como volvió a recordar ayer el presidente de la confederación de empresarios españoles:
Trabajar más y cobrar menos

Cómo leer a Virginia Woolf

Interrumpiéndose en la lectura con los pensamientos propios,
levantando la vista a cada frase,
volviendo atrás,
desviando la mirada a la ventana,
releyendo,
fijándose en la chica que atraviesa la calle acelerada
mientras piensa en sus cosas, desconocidas para ti,
pero que se convierten en lo relevante del momento
a la vez que tú desapareces.

Soltera en 1973

Desde que me he levantado esta mañana no consigo quitarme esta canción de la cabeza, me imagino que por efectos de la mala digestión de Desayuno en Plutón de Neil Jordan, con la que guarda ciertos paralelismos, y que vi anoche en la tele, antes de acostarme. Quizás deba volver a verla pero en versión original.

Volviendo a la canción: La descubrí hace ya unos cuantos años, a través de la versión que hizo Fangoria con Le Mans(http://www.youtube.com/watch?v=-eeh2qswAX8), pero resulta mucho más interesante y esclarecedora esta grabación de la autora en el año 73, que tanto por la presentación inicial como por la puesta en escena, nos suministra un buen montón de información de la época, en la que se fumaba en la tele y en la que el vintage lo llevaban, precisamente, los menos fashion.
Bienvenidos a Plutón.

Se busca

Busco sociólogo que me explique por qué yo hice huelga ayer y mi compañera de trabajo no.

Salvaje como el viento en Veracruz

Donde termina la copa del árbol caído: asoma la casa de la infancia de Marisol...
Allí nos acogieron Coti y su familia durante el mes de julio y allí es donde han resistido este viernes la categoría tres del huracán Karl.
Desconectado de cualquier noticia al respecto, como una premonición, titulé mi entrada del viernes, salvaje como el viento.

Salvaje como el viento

La semana pasada se me ocurrió rescatar el disco Station to Station de David Bowie, al que he estado enganchado durante los últimos días, mientras realizaba tarea en casa.
En él se incluye una canción que compusieron, en 1957, Dimitri Tiomkin y Ned Washington para una película de George Cukor, Viento Salvaje, Wild is the Wind.
Después de escuchar varias veces la versión original (http://www.youtube.com/watch?v=5YhxqYAPwGw), me quedo con la realizó Nina Simone en los sesenta, ya con la cadencia y el fraseo que luego se apropiaría Bowie.

la universidad de la vida, an education

Como alumno, los cinco años que pasé en la universidad me resultaron, en general, gratificantes. Tuve algún profesor brillante y bastantes mediocres. También es verdad que yo no era uno de los escasos alumnos brillantes sino uno de la mayoria de los bastantes.

Hice una carrera de lo que no sé si se siguen llamando ciencias sociales, más cercana a las letras de leer que a las letras de cantar, que siguen siendo las que más me gustan. No obstante tuve mis oportunidades, tanto buscadas como encontradas. Después, como creo que le suele pasar a todo el mundo, atravesé una crisis existencial ante un éxito relativo pero lleno de contradicciones, seguido de una serie de pequeños fracasos no asumidos.

El caso es que con el tiempo he acabado trabajando dentro de una universidad, aunque no como profesor, y me he encontrado con lo mismo que vi en mi época de estudiante, una institución mediocre, claro, dos más dos siempre suman cuatro, antes y ahora; abarrotada de gente con el estomago agradecido, muy poca cultura y nulas inquietudes, por supuesto que no me estoy refiriendo a los alumnos, en la que priman dos leyes fundamentales: la del mínimo esfuerzo y la de que mi mano izquierda no sepa lo que hace mi mano derecha y donde a una mayoría trata de pasar desapercibida y a un grupo de ineptos se le llena la boca asumiendo éxitos logrados por las honrosas excepciones.

Definitivamente me quedo con la Universidad de la Vida.

Cine y poesía

En nuestro viaje en el coche de Radiógeno, desde Ciudad DF (María dixit) al Puerto de Veracruz, fuimos téstigos en Cuetzalan del rodaje de una película de Andy García.

Junto a otros visitantes y lugareños ejercimos un rato de mirones del espectáculo hasta que un niño empezó a gimotear. Se escuchó el grito de "cooorten" y el asistente del director exigió silencio por su megáfono, a través del cual nos regaló esta preciosa frase:
"Cada vez que un niño llora, muere una toma"

Clooney es Deckard

Me imagino que uno de mis grandes problemas, a la hora de comentar lo que leo o veo, es lo escaso de mis puntos de referencia cultural, que siempre me acaban llevando a los mismos lugares comunes, aunque creo que es el sino de mi generación.

No sé, pero el caso es que el otro día después de ver Up in the Air no podía dejar de pensar que estaba viendo una nueva versión de Blade Runner.

Ya hemos llegado al futuro, la segunda década del siglo XXI, George Clooney ejerce el desagradable oficio de cazador de replicas y se dedica a liquidar a los trabajadores de las colonias que han agotado su periodo productivo.

El final resulta todavía menos esperanzador que en el original de Ridley Scott.
A pesar de buscar en el personaje de Vera Farmiga a la sosias de la Rachael de Sean Young, esa androide de placer, replica perfecta pero ahogada en las mismas dudas existenciales que el propio Deckard, con la que poder compartir su destino, el liquidador Clooney acaba condenado a la huida en soledad como eterno pasajero en tránsito.

Un 10.

expansión temporal

El último día de junio fue igual de laxo e inabarcable que el primero. Me acerqué a C.U. buscando a un antiguo profesor. En su instituto me dijeron que era ya muy extraño verle por allí a pesar de tener su propio despacho. Le deje una nota. Pero mi sorpresa, y la suya, vino a ser el toparnos de frente cuando ya estaba saliendo de allí.
Me confirmó lo que la secretaria con la que había hablado me había contado, hoy había venido de manera excepcional pues, en un par de horas, tenía, en la facultad de filosofía, la lectura de una tesis de doctorado sobre antropologia del performance, superticiones, deseos y altarcillos domésticos. Así que tomamos un taxi y allá que nos fuimos juntos a la defensa antes de comer.
La mitad del tribunal disculpaba su asistencia y el único espectador era yo. Total cinco personas.
Exposición con powerpoint cutrisimo, como siempre; recomendaciones de los tres maestros, deliberación y doctora con laureles. Rito de la protesta, esto es México, y corriendo a Niños Héroes a tomar un menú del día, antes de conocer su nueva casa, los pormenores de su divorcio, qué había sido de sus hijos y con quién había rehecho su vida.
Apenas eran las tres y a las cinco había quedado con Radiógeno para ir al Aeropuerto. Pero, a diferencia que en Madrid, en México el tiempo se expande para resolver todos los pendientes y dejar espacio para lo no programado.

- Otra expansion temporal una década después. Hace unos días recibí un correo electrónico de Rosario, su pareja: Guido Münch, mi antiguo profesor de antropología acababa de fallecer el 6 de mayo de 2021.

mi pasado

Durante mucho tiempo tuvo la sorprendente habilidad de ser capaz de ir reconstruyendo, día a día hacia atrás, todo su pasado.
Podía hilvanar sus recuerdos diarios desde su hoy presente, hasta la primera comunión, incluso, más atras, hasta la catequesis, o todavía más lejos, recordando cada día que pasó en clase con su profesora de primaria, o la primera vez que fue capaz de abrir la puerta de su casa. Quizás ese era su recuerdo más lejano.

Sabía que este no era un don único, cualquiera podía ser capaz de recordar cada momento vivido. Es fácil, primero piensa todo lo que hiciste ayer, no es tan complicado, luego antes de ayer y continúa el proceso. Sale sólo.

Como era de esperar, un día, dejó de ejercitar esa facultad. Quizás ya no quería volver a toparse con los momentos desagradables, y fue perdiendo la mayor parte de sus recuerdos diarios, cada instante que vivió, bueno o malo, grande o insignificante, desde abrir la nevera o atarse los cordones cada día hasta las grandes broncas con su pareja o los malos tragos en el trabajo, cada beso, cada risa, las carcajadas y las lagrimas que había derramado alguna vez.
Pero allí siguieron encerradas en su cajita interior, perfectamente ordenadas, dispuestas a ser mostradas como una colección de minerales, siempre que no se desee que permanezca cerrada, olvidada o desterrada.

two for the road

Es mi vida. Es la vida de los que me rodean.

Santa Neurona

La otra noche hablando con Radiógeno, salió el tema de la Nueva Religión que tantos adictos está reclutando en el Reino de España y sus Repúblicas Federadas y que tiene en el padre Punset, durante un tiempo mero evangelizador, a su ya Sumo Sacerdote en las colonias ibéricas.

Desde que mi vecina, que es profesora de matemáticas en la universidad, se me desveló como neofita y ferviente devota de Santa Neurona, empieza inquietarme esta explicación final y perfecta a cualquier comportamiento que tan bién habían acunado, a lo largo del siglo pasado, con sus mimos y arrullos, mamá psicología y papá sociología.

Por fin, los nuevos conversos han descubierto que los niños juegan al fútbol y las niñas a las cocinitas no por el gen determinista, sino por la Santa Neurona, igual de biológica pero mucho más seria y limpia que aquel, y más fácil de integrar en la teoría general de sistemas.

En estos días he leido un artículo que cuestiona la elección racional, que es aquella que dice que las decisiones que adopta el ser humano, en función de intereses, preferencias y resultados esperados, tienen un componente totalmente egoista. El artículo, en cuestión, rebatía esto y venía a decir que, precisamente, por centrarse en el egoismo individual, la teoría de la elección racional estaba totalmente coja, porque, ¡ay amigos!, el altruismo existe y cualquiera puede relatar decisiones tomadas, no sólo de manera desinteresada, sino incluso a sabiendas de que nos iban a provocar consecuencias, sino negativas, al menos inconvenientes. No ibamos a ganar nada, sino que seguramente perderiamos algo y, aún así, optamos por esa alternativa.

Santa Neurona nos protege y rije nuestras vidas y, resulta que, el altruismo, no es un ente incontrolado, sino dominado por ella.

Así, mis nuevos amigos, son simples conexiones sistémicas recién activadas, mi Atman se encuentra ubicado en el cerebro, esperando que un depravado doctor Lecter llegue hasta él para desvelarmelo y poder alcanzar la perfección, y tu sonrisa, tu sonrisa es sólo un impulso eléctrico que chisporrotea un instante para perderse invisible mientras trata de impulsarse en su viaje hacia el hangar de mi hemisferio.

El Sr. Todos

También me ha tocado el mundial en México.
Y ver como se paraliza todo en cada partido que juega su selección.
Se espera que todos se entusiasmen con el fútbol.
Que todos lo vivan.
El todos que nos hace iguales.
El todos unidos por algo.
Pero es qué ni siquiera, el Sr. Todos, se da cuenta de que somos tantos a los que nos resulta indiferente esto.
Que somos prueba de que el contagio ni siquiera se corresponde a una figura literaria concreta.
No, la emoción por el fútbol, o por las carreras de F1, no se contagia.
Pero el Sr. Todos se lo sigue creyendo.
Es como el Sr. Todos de las religiones, tampoco se contagia.
Pero si, es verdad que ambos nos puede provocar reacción,
urticaria, más concretamente.
Y el Sr. Todos nos ve como una minoría, apenas testimonial, y no se da cuenta que somos más que eso,
pero que casi no se nos nota porque consideramos sus intereses apenas irrelevantes.
Y ahora, me toca, precisamente, ver a una gran mayoría que piensa como yo que, contemporizando, se suma al Sr.Todos, lo engorda y así lo justifica,
por los siglos de los siglos,
Amén

Homenaje a Jarmusch

aparición en el corralón

una foto de L encontrada en mi cámara

El laberinto del sábado

Adiós Saramago, adiós

Yo sólo he conocido al Saramago de los noventa, el del Evangelio, la Ceguera y la Caverna.
De los tres me quedo con el primero y con ese san José perseguido y atormentado por el complejo de culpa, por la matanza de inocentes.
Conociendo lo que que iba a ocurrir protegió a su familia, pero no hizo nada por ayudar a que otros, tal vez todos, pudieran salvarse.

Atman

De la filosofía hindú, el Atman ha sido siempre uno de los conceptos que más me ha atraido, en tanto que expresa una confianza absoluta en el ser humano como individuo y supone que, todos y cada uno de nosotros, albergamos en nuestro interior el valor de la bondad aunque seamos incapaces de ejercitarla.
Más que el alma, el atman viene a ser una piedra preciosa que posemos todos los seres humanos pero que se encuentra escondida en nuestro interior, envuelta, quizás, en harapos sucios.
Es cuestión de cada uno saber ir retirando cada capa que la recubre para poder dar con ella, saber limpiar la suciedad que impide que aparezca su brillo, lograr pulir ese diamante en bruto.
Como siempre, hay un problema, y en este caso estriba en la incapacidad permanente que la mayoría de nosotros tenemos, para llegar hasta ese tesoro interior en una única vida.

ratos de soledad

Y en esos ratos de soledad me acompaña Sibelius y su Valse Triste, Mahler y su quinta sinfonia (que siempre relaciono con Blade Runner y no con La Muerte en Venecia de Visconti, (que ¿por qué? pregunténselo a Vangelis), y también por indicación de Radiogeno me he reencontrado con uno de aquellos grupos "avant-garde" (sic) de pricipios de los 80, Tuxedomoon.

http://listen.grooveshark.com/

El Asco

Y estando asentado en un país latinoamericano, me viene a la cabeza ese breve pero contundente exabrupto en forma de novela que es El Asco de Horacio Castellanos.

Todo un repaso a ese imaginario colectivo del querer ser, tan bien alimentado por gobiernos, banca y medios de comunicación, y que tan lejos queda de ciertas aspiraciones individuales de ser, simplemente, uno mismo.

Una síntesis perfecta entre La Conjura de los Necios y La Conversación en la Catedral.

inherencia

Bajo el volcán es una novela cuyo principal logro es hacer penetrar al lector dentro del estado alcohólico inherente de su personaje principal.

Es, también, una muestra de la reincidencia sobre seres que, tal vez, significaron mucho y, sobre los que nos perdura, no ya el afecto, sino esa incomprensible conexión que nos sigue atando a ellos, aunque sepamos que un futuro compartido resulta imposible.

Perdido en Cuauhnahuac

(estricnina para el consul)

Facilidad

La verdad es que no esperaba que instalarse de un día para otro a casi 10.000 Km de distancia me resultase, todavía, tan fácil.
Acostumbrado a las rutinas, hoy me he asombrado de todo lo que se puede hacer en apenas 24 horas, resolviendo varias citas, teniendo encuentros no previstos y, aún así, sobrarte tiempo para el ocio y el reencuentro consigo mismo para reordenar ideas al final de la jornada.

reza para no ser como él

La muerte de Dennis Hopper me ha traido a la memoria una de las escenas que más me han impactado en el cine, su breve aparición en La Ley de la Calle (Rumble Fish) de Coppola, como padre del chico de la moto y de Rusty James, su hermano pequeño.

El chico de la moto es una figura idealizada en el barrio por los más jovenes, especialmente por su hermano. El líder mítico de la banda, el más auténtico y que, ahora, reaparece con un aura aún mayor, desde una posición que parece situarle ya de vuelta de todo.

En la escena en cuestión, las tres frases de Hopper, el padre, consiguen desmontar, no tanto a su hijo pequeño, como a la mayoría de los espectadores, la ilusión que es el chico de la moto, el reflejo en el que queremos mirarnos, y que no es más que otro ser anómico vagando sin rumbo, sin ser realmente entendido, en un nivel muy diferente de la proyección que representa para los demás.

Siempre hay una foto

Siempre hay una foto.
Como la que me enseñó Marina, orgullosa, en la que aparecía a los tres o cuatro años sentada en las rodillas de su famoso padre, y en la que yo sólo veía a un ser lejano y absorto en su propia mismidad, ajeno a la niña que parecía sostener, accidentalemente, sobre sus piernas.

Como la foto que nunca tomé, a pesar de ser consciente de estar viviendo un momento irrepetible, de Sonia y Ezra despidiéndose de nosotros en la puerta de su casa en Brujas, tan solos.

Zapatero

No suelo hablar de política, porque creo que mi visión no aporta demasiado, pero a mi siempre me ha gustado el lado idealista de Zapatero, con su interés en dar visibilidad a grupos eternamente excluidos del nomos social, los diferentes, los perdedores, los perseguidos, los estigmatizados, las minorías en definitiva.

Y cuanto más ha sido ridiculizado por tratar de integrar este interés de forma coherente en su manera de hacer política, más simpatía he sentido por él, porque creo, y como se ha demostrado no soy el único, eso es lo que echabamos de menos en la manera de hacer política en el Reino de España.

Luego hemos visto que ha fallado atando cabos, que se ha dado de narices con el sistema global, que ha resultado ser otra cosa de lo que el mismo creía (ni alianza de civilizaciones, ni Kyoto, ni Objetivos del Milenio), y que, por lo visto, ha tardado en darse cuenta, como muchos de nosotros, en que hay cosas bastante más dificiles que sacar al ejército de Iraq.

La verdad es que también se ha mostrado un poco sordo a las conversaciones de cafetería de gente como nosotros que no comprendiamos como no se dada cuenta de que los pisos y las hipotecas eran inviables y que la burbuja inmmobiliaria estaba a punto de reventar, precisamente cuando metió en vivienda a Carme Chacón, que también se hizo la loca para displicentemente pasarse a Defensa, o cuando se empeñaba en que tragasemos a Sebastian en cualquier sitio público, cuando este era incapaz de transmitir precisamente al público esas supuestas bondades que tanto encandilan a su jefe y amigo.

Por lo demás la derecha siempre le ha visto como un intruso y se ha empeñado en mirarlo por encima del hombro, sin darse cuenta que así no sé si perderán votantes, pero ganar no van a ganar ninguno, quizás como decía la canción que popularizaron Aretha Franklin y Otis Redding, lo que la gente de bien y con sentido común (sic) pide es sólo un poco de respeto, no tanto para Zapatero, como para nosotros como electores de cualquier opción.

Nota: Me ha quedado un editorial. Como decía Umbral, ahora la gente progre que quiere escribir en lugar de poetas aspiran a ser editorialistas de El País.

Socializar las pérdidas

...y al final Zapatero socializó las pérdidas del capital.

A vueltas con la música

Acabo de leer en tantas cosas unas reflexiones de Ivan sobre Jazz y Música Clásica.

Como ya he comentado en más de una ocasión, mi inmersión en la música que llamamos clásica viene de la mano de las bandas sonoras cinematográficas y, precisamente, la red, en su papel de herramienta imprescindible de difusión de la historia de la cultura universal, me ha proporcionado en los últimos diez años una autoformación inestimable tanto en las expresiones de música popular como de música ¿culta?.

Yo soy un absoluto convencido de que todas las músicas son conciliables y no resulta nada vergonzante disfrutar o que te emocionen o exciten ciertas piezas musicales de origenes diversos ya sea del jazz, el pop, el folklore étnico, quizás la base de todo como catalizador o reacción, o de la música de conservatorio, de hecho creo que, aunque de forma un poco anquilosada, los conservatorios actuales se abren a todas.

No obstante, yo que trato de conocerme bien, me veo lleno de prejucios ante algunas manifestaciones musicales, pero sé, que tal vez mañana, pueda engancharme a ellas y descubrir que mi cerrazón mental me estaba privando de disfrutar de maravillas sonoras.

regreso

Al final los proyectos sobre papel se materializan y, en unos días, regreso a México, por un par de meses, después de una década.

El genio oculto

Incapaz de organizar todo el trabajo que se me acumula, e inmerso en los dos proyectos que tengo entre manos, llevaba un mes largo sin tocar el piano, más bien jugar, como dicen los franceses.
Ayer decidí que ya estaba bien, que era el momento de estar tránquilo con mi música... y me volví a sentir un genio.
Sólo reconocido por mí, pero un genio al fin y al cabo.

La vida de los otros

Llevo días escribiendo borradores, de esos que se almacenan en el limbo electrónico, ocultos para las personas que nos interesan pero tan dispuestos a ser devorados por esos vigilantes de la red que tanto miedo dan y que husmean en todo lo que circula por ella. Algo similar a lo que refleja la película La Vida de los Otros del año 2006.
Precisamente esos borradores hablan de los vínculos tan raros que crea internet con personas con los que no tienes más trato que un intercambio ocasional de frases de blog a blog.
De repente un día, sin saberlo de antemano,en nuestro paseo de reconocimiento diario, ejerciendo de testigos mudos como el agente de información de la película alemana, nos tropezamos con un grito desesperado, de alguién que no nos resulta anónimo, pues conocemos esa parte de sí que, como nosotros va dejando colgada en este inmenso tablón de anuncios, pero tampoco acaba de ser un conocido como aquellos con los que tomamos café todos los días, compartimos las clases de natación, saludamos por el barrio o quedamos a comer el fin de semana.
Aún así, una parte de su vida es parte de la nuestra y, aunque nos quedemos callados, no sabiendo encontrar unas palabras que puedan resultar reconfortantes, en el silencio de la noche, cuando ya estamos acostados, de modo inconsciente volvemos a pensar en lo mal que lo están pasando y lo duro que resulta de atravesar una situación como la suya.

longevity

Cada uno ve lo que quiere ver, y yo vi Moon como la extensión,  que, creo,  trata de ser, de Blade Runner, en la que los replicantes, las replicas, no conscientes de serlo, carecen de esa noción de longevidad que tanto atormentaba a Rutger Hauer y permanecen tranquilos, aunque a la expectativa, esperando que finalice su contrato de trabajo en las colonias del exterior.

moon

Tuve un profesor que decía que dedicarse a atacar las ausencias en los textos es un recurso tan fácil como esteril, pues no forman parte de él y, por tanto, resultan totalmente fuera de lugar.
A mí ayer, después de ver Moon de Duncan Jones, se me ocurrió consultar la crítica que salió en El País.
El tipo no sabe lo que se perdió empeñado en mirar fuera de la pantalla en lugar de dentro de ella.

15 días

En no más de quince días se puede fijar el plazo que tienen dos personas que se acaban de conocer, y perciben entre ellas un cierto atractivo mutuo, no sólo en lo físico sino por compartir gustos, intereses y preferecias, para pasar a una fase de apasionamiento.

Son quince días de excitación contenida pero continua e inquietante. Pasadas dos semanas, en que ambos practican un juego de evitación, tal vez debido a inseguridades, para evitar posibles quebraderos de cabeza futuros o por temor a la ruptura de estabilidades, todo acaba por apagarse.

la realidad alterada

Acabo de ver Shutter Island, que se sustenta en la premisa, no tanto de la negación de la realidad por parte de determinados individuos para no hacer frente a la responsabilidad de un hecho que no se quiere asumir sino, más bien, sobre la capacidad del ser humano para elaborar ficciones que le permitan superar esas situaciones de fractura (situaciones liminales) que vienen a romper el orden sobre el que está construida toda nuestra existencia vital.

No existe, por tanto, una negación de la realidad sino la creación de una realidad alterada en la que el individuo incluye elementos de diferente procedencia, para hacer más llevadera su propia existencia, pero que chocan con la percepción y la lógica de las personas que le rodean.

Resulta interesante comprobar como los planteamientos sobre los que se sustenta la película de Scorsese son idénticos a los de un libro que leí hace unos meses por recomendación de Henar, La Historia de PI de Yann Martel.

Sueño

Esta noche he soñado que me encontraba en una sala inquisitorial rodeado de curas de sotana y alzacuellos, recriminándoles su alianza con el capital y tratando de convencerles de modo vehemente de la validez de análisis marxista de la realidad social.

Autoculpabilidad y Demagogia

Acabo de leer un artículo realmente duro sobre la laberintica mismidad mexicana.
La excusa para reincidir sobre ella era la dramática situación de Haití. El mismo pretexto que oí utilizar a un tipo el sábado pasado, mientras escuchaba la radio en el coche, para juzgar a trasmano, como diría Unamuno, a determinadas sociedades(¿por qué no a todas?), acusadas de mirar hacia otro lado ante la situación sociopolítica previa en Haití, de la misma forma que ante el ascenso de Hitler y el nazismo (sic).
Un discurso ampuloso, efectista, plagado de lugares comunes y nada que aportar.
Igual no se daba cuenta de que todo empieza en la puerta de al lado. En mi edificio, en mi trabajo, en mi mismidad y en la de los que nos rodean.
La ambición, disfrazada de tantas maneras, de querer ser distintos al otro.

El mago de Oz

El mago de Oz no era mago, simplemente un mortal desubicado, tímido y vergonzoso; un psicólogo aficionado, acostumbrado a observar a la gente, descubrir sus ocultas virtudes, condescender con sus pequeños vicios y pecados y seguir, sufriendo en silencio.

Arto Lindsay

Los caminos por los que se llega de un sitio a otro pueden resultar de lo más extraños, aunque, por lo general, perfectamente escrutables.

En el caso de Caetano Veloso, yo no llegué hasta él porque se hubiera escuchado en casa y, años más tarde, revolviese entre los recuerdos infantiles o los discos viejos de mis padres.
No, mi encuentro con él viene a ser el final de un recorrido que tiene su punto de partida en los Lounge Lizards y su LP homónimo, disco muy recurrido a principios de los ochenta, sobre todo en emisoras "modernas" que aprovechaban para hacer un guiño a las películas de Jim Jarmusch, de moda en esos años y en las que, de una forma u otra, participaba John Lurie.
Pero, a parte de mis respetos al Sr. Lurie, los Lounge Lizards suponen mi descubrimiento de otro de sus miembros, Arto Lindsay, que, tras su paso por ellos, monta un grupo, Ambitious Lovers, que vienen a ser una propuesta de fusión vanguardista que, partiendo de la experimentación más irritante, y despues de sobrevolar sobre el pop bailable, va aterrizando en la suavidad de los sonidos tropicales, como consecuencia de la progresiva vinculación a Brasil de Lindsay y que provoca su encuentro con Veloso en el disco Estrangeiro de 1989 (que, por cierto, me descubrió mi añorado amigo Jorge).
Sin embargo, para mí, las joyas de Arto L. son sus trabajos en solitario de cambio de milenio, los que van de Mondo Civilizado a Salt, con esa voz que sonoramente compone una especie de Chet Baker tropicalizado.

Liza

Todos los que la han conocido guardan una foto de ella.
He aquí la mía.

La cultura industrial

Hace unos días, aprovechando que estaba solo en casa, me dispuse a leer unos textos que un compañero de trabajo me había pasado de T. Adorno, filósofo y musicólogo, sobre la cultura industrial. Sin ningún tipo de premeditación me puse, como fondo musical, las sesiones que grabó Sinatra junto a Jobim a finales de los años 60.

Adorno define y describe la cultura industrial como aquella con la que nos bombardean los medios de comunicación de masas, la radio, el cine, la televisión, las revistas, la prensa y que se caracteriza por el poco grado de resistencia que se espera del receptor para aceptarla y consumirla. Responde a algo asi como una cultura de evasión, generada por las propias estructuras de poder para las que trajabamos la mayoría de los asalariados, para suministrarnos también un ocio dirigido. Obviamente, si no se conoce las fechas en la que está escrito, entorno a 1944, uno tiene la sensación de que se está retratando con bastante precisión la situación actual.

El dato de la música que salía de mi equipo, lo saco a colación porque es un reflejo de este tipo de cultura. Sinatra, muy despierto para estas cosas aprovechó, como también los hiciera Miles Davis, el buen resultado que las composiciones de Jobim habían dado a lo largo de aquella década para amplificarlas de la manera más asequible y sacar su popio rendimiento de ellas. No conozco bien la historia entorno a estas sesiones pero me imagino que Jobim, encantado.

Cultura fagocitada y regurgitada. A mí el Sinatra/Jobim me resulta francamente agradable, pero reconozco que no es dificil llegar al parrafo anterior, si volvemos a escuchar las canciones en sus versiones originales para darse cuenta que han perdido la mayor parte de esa vitalidad que flotaba en ellas, cuando fueron grabadas por un Jobim que se quería comer el mundo, más que conquistarlo.
Precisamente, mientras se desarrollan estas sesiones, un recién llegado, también en Brasil, graba varios discos arrebatadores con esa fuerza vital que Jobim y Sinatra no logran transmitir: Caetano Veloso.

Dado que el tema da para mucho y, a modo de conclusión precipitada: Cultura popular no es igual a cultura industrial.

Hitos Olvidados del Cine Musical

La inserción de un vídeo de Peter Frampton en cerillas garibaldi me ha recordado el tipo de música que promocionaba el programa Aplauso en TVE, a finales de los 70.
Yo, muy niño, pensaba que algunos de mis recuerdos televisivos eran ensoñaciones y no se correspondían con la realidad. Pero no, aunque haya gente que no lo crea, los Bee Gees y el ya mentado más arriba, protagonizaron una película musical basada en el Sgt. Pepper's Lonely Hearts Club Band en las que interpretan las canciones de los Beatles. Y ahí está youtube para corroborarlo.

La desgracia ajena filmada

Este fin de semana he tenido una ración doble de biopics, que dicen en la prensa especializada, que retratan, como la mayoría de ellos, vidas atormentadas con finales trágicos. Ya saben, por lo difícil que dicen también, los entendidos en la materia, que es hacer comedia.

 

 El primero fue Factory Girl de 2006, sobre Edie Sedgwick, que podía subtitularse mira que capullo era el manipulador de Warhol. A mí, como película, no me ha gustado nada, ni como está escrita ni como está filmada. Para recreaciones del mundillo warholiano me sigo quedando con el Basquiat de Schnabel, que a mí tanto me seduce y que, tantos otros, aborrecen.

   

El segundo, Hilary y Jackie de 1998, sobre la chelista Jacqueline du Pré. Como película resulta bastante más trabajada que la anterior, sobre todo utilizando el recurso de los diferentes puntos de vista, obligando así al espectador a tener que volver a replantearse las causas de unas consecuencias que ya conoce. Perspectivismo, como a mí me gusta. De todas maneras, nada que ver con historias fragmentadas artificialmente, sino simplemente contando, de manera consecutiva, dos relatos que mantienen bastantes lazos entre sí.

El punto más flojo se encuentra en que, una vez que entra en la fase de decadencia de la protagonista, se hace evidente que ya no hay mucho más que añadir pero la película se empeña en seguir a la agonía.

marea negra

Inmaduro

También la inmadurez supone un peligro para los demás y para nosotros mismos, pero con que frecuencia se utiliza la palabra inmaduro para descalificar al interlocutor.

La utiliza quien recurre a ella cuando sólo la diferencia de edad se convierte en el único argumento al que agarrarse para decirse a si mismo que le asiste la razón.
La utiliza el sumiso para que evitemos la lucha con el prepotente y rompamos el equilibrio natural que puede resquebrajarse en cualquier momento.
La utiliza,en definitiva, quien pìensa que él es una persona completa y tú sólo media.

otro viajero

Hoy en las páginas de Henar me he encontrado con otro viajero anómico, como los niños, los borrachos o los locos que sólo nos dicen la verdad; como el enfermo de Thomas Mann que no supone la enfermedad sino que la vive como parte indisociable de su ser, mientras sólo escucha comentarios ignorantes de compasión por parte de las personas sanas.
No es que la sociedad no nos ha enseñado a tratar con ellos; no, todo lo contrario, nos ha educado, y con unas reglas muy claritas, a esquivarlos.
Sólo los aceptamos cuando son ellos los que hacen el esfuerzo de jugar en nuestro campo, para evitar el sudor que supone jugar en el suyo tan siquera un rato.

el pueblo elegido

...Y hablando de Dios.
Hay otra idea que me resulta muy llamativa y es el concepto que tienen las tres grandes relgiones monoteistas de considerarse así mismas como el pueblo elegido por la divinidad.
Precisamente, estos días, estoy leyendo Los Siete Pilares de la Sabiduría y T.E. Lawrence alude a este sentimiento en el caso de los musulmanes de lengua árabe (para situarnos sus reflexiones son de 1920).
Los judíos tampoco han albergado dudas sobre si mismos en este aspecto y de los cristianos, que se puede decir, si su bandera es el mismo hijo de Dios que a la vez es su propio padre.
Y así siguen estas tres religiones, ante la estupefacción de todos los demas, que vemos como se esfuerzan por hacer meritos visibles para lograr la recompensa del más allá dejando bien claro lo mucho que valen al resto de los que poblamos el más acá.

Un modo de actuación equiparable a la que despliega el pelota con el maestro en la escuela o con el jefe en el trabajo, haciéndose notar mientras nos mira: Ignorantes, ¿Es que no os dais cuenta que soy el elegido?

Dios, ese macho dominante

Una de las teorías de las que se hacía eco Peter L. Berger en su ensayo de 1967, El Dosel Sagrado, es la de como, tanto el nomos social, como la misma existencia de Dios son una respuesta a las tendencias masoquistas del ser humano, que no contento con tener un jefe o un padre que, en la vidad real, dirija y controle sus pasos; proyecta la necesidad de un ser superior a si mismo en el ámbito de lo no visible y lo espiritual, que se mantiene siempre presente.

Nada, que no nos conformamos con el macho dominante de la manada sino que queremos más, y más severo.

El viaje anómico

Un viaje anómico es el que efectuan aquellas personas que cuestionan las reglas sociales, no por iluminación, sino porque todos los que nos regimos por ellas sabemos que, una gran parte de ellas, son erroneas y fomentan la desigualdad, pero sólo lo expresamos en un ámbito controlado más o menos privado, mientras ellos, los viajeros anómicos, no tienen ningún inconveniente en explayarse publicamente.

Un viaje anómico es poner en duda la mayor parte de los convencionalismos sociales que son vistos como leyes injustas que la gente no se atreve a cuestionar en público.

El verdadero transgresor es aquel que corre el peligro de ser acusado de locura y conducta antisocial.

Un trasgresor de salón, o de galería de arte, en general, es un falso trasgresor, que aprovecha un espacio que la sociedad ha parcelado, precisamente, para que, ciertos aspectos de su normatividad, puedan ser puestos en duda de manera controlada en un nivel y con una repercusión con un alcance limitado para la mayoría de sus integrantes.

Nuestra mirada sobre el verdadero viajero amómico suele atravesar diferentes fases:
Al principio, nos sorprende lo atinado de lo que nosotros consideramos agudas provocaciones y claridad de ideas. Sus ocurrencias desencadenan nuestra sonrisa cómplice.
La fase intermedia o de tránsito, se caracteriza por la incomodidad creciente que nos produce su persistencia en ciertos temas que se acercan demasiado al entorno del tabú social. La reacción que adoptamos es la de la evitación. Tratamos de evitar, primero sus disgresiones y, poco a poco, al propio viajero.
Al final su propia presencia nos asusta, se ha convertido en un ser desestabilizador de la rutina y de las costumbres aprendidas, asumidas y practicadas, y pasamos a su rechazo.
Podemos pensar que sus palabras desvelan una verdad de la que nadie se atreve a hablar con franqueza, pero le vemos como un peligro, tanto para el mismo como para nosotros.

Dictamen: Exclusión.

La justificación a este dictamen defiende que son incapaces de encontrar soluciones a sus problemas personales inmmediatos y como maniniobra para superar dicha incapacidad se proponen la titánica tarea de cambiar las normas a las que acusan de su situación personal.

Realmente, la tragedia del viajero anomico es que priman, por encima de la satisfacción personal inmediata, la busqueda del orden perfecto y lógico en el que integrarse, sin envidia, sin autoridad, sin desigualdad, sin competencia, sin frustración, sin dolor.

fatalismo

Siempre he sido un fatalista.

A pesar de mantener con frecuencia posiciones idealistas y cargadas de optimismo, interiormente siempre he albergado un escéptico que, más que poner en duda sus propios argumentos, cree que la posibilidad de cambio es mínima sino nula.

La literatura está repleta de seres como yo que, primero, el lector, compadece, para, súbitamente, reconocerse en ellos.

Aún así, seguimos siendo más cínicos que hipócritas y tratamos de mantener nuestra mejor cara para las personas que realmente nos interesan.

el viaje, 2º parte

Mientras veía Revolutionary Road recordé varias veces un diálogo de Las Normas de la Casa de la Sidra (Principes de Maine, etc) que se produce cuando el pupilo comunica al doctor su intención de marcharse, a lo que Michael Caine le responde que le parece ingenuo que espere encontrar una vida más gratificante de la que ya tiene "... lo único que hallarás serán personas, iguales a las que dejas abandonadas".

El viaje

Volviendo a Revolutionary Road.
Nunca me he sentido tan identificado en lo vivencial con una historia.

Sus anhelos son los mios.
Su viaje es mi viaje.
Su muerte, la mía.

El Boticario, la anomia y L. Salander

No he leido el ensayo de Vargas Llosa sobre Madame Bovary. Pero me imagino que, como él o cualquiera que haya leido el libro de Flaubert, sabemos que gran parte de su grandeza radica en el personaje del boticario, que no es otra cosa que un malo de la puerta de al lado; aunque no es un asesino de thriller puede ser algo peor simplemente valiéndose de las armas del control social.

Si Mme. Bovary sólo fuese Emma apañados ibamos. Que sí, que L. Salander desprende cierto magnetismo inicial, pero va perdiendo fuerza de atracción según vemos su capacidad resolutiva sin fisuras, a pesar de Todo lo Malo, que conoceran los que hayan seguido con los otros dos volumenes; que no es mi caso.

Volviendo al boticario: Hace muy poco vi Revolutionary Road, en ella también encontramos a los señores Bovary, incluso al boticario, no tan perfectamente definido en un sólo personaje, pero igual de brutal, tanto en su vertiente sociodifusa, como personificado en Kathy Bates con su, paradójica o precisamente, hijo anómico. Todo un acierto.

Hacerse el sueco ante el síndrome de estocolmo

A mí me ha ocurrido que he devorado una novela de casi 700 páginas en un fin de semana, buscando algo que no ha llegado a aparecer nunca.
Tal vez, como a muchos otros lectores y lectoras, nos hemos dejado encandilar, como debió ocurrirle al propio autor con el modelo que le inspiró, con la apariencia más superficial de la protagonista femenina, quizás añorando el proyecto de punk que fuimos y que luego se fue diluyendo o, simplemente, porque le ponían, o nos ponen, las adolescentes góticas; más aún, si tienen una capacidad de resolución que nosotros como reprimidos sociales nunca ponemos en práctica, como tomarnos la juticia por la propia mano.
Pero, a parte de eso, no he encontrado más que misterios que se resuelven con fotos borrosas caidas del cielo y con una sucesión de secuencias ya vistas en mil películas:
que si la advertencia con la gata descuartizada en la puerta de casa;
que si un francotirador torpe que persigue por el bosque al protagonista cuando este todavía no tiene ni puta idea de quien puede ser el asesino;
que si un enfrentamiento final entre el asesino afectado de incontinencia verbal y el protagonista en la cámara de los horrores del primero;
que si el periplo de la mujer disfrazada por los hoteles y bancos suizos para timar a un millonario mafioso;
que si al final se mueren todos los malos y sólo quedan los simpáticos.

Y hablando de simpatía, al menos me he podido reir a gusto con las ocurrencias de la ovejera australiana, como la de volver a su color de pelo natural, después de estarse treinta y tantos años tiñendose de rubio, para que puedan reconocerla su tío y la madre que la pario. Ese pelo querría yo.

recursos expresivos

A mí, Slumdog Millionaire me entretuvo mientras la vi.
Me impresionaron esas tomas generales sobre los tejados de las chabolas y algún que otro detalle como el sellado del agua embotellada.
Pero lo que no me puede tragar son los modales y el lenguaje refinado de los protagonistas, niños arrojados a la calle, con más recursos expresivos y mejor educación que mucha de la gente con la que me cruzo todos los días por mi barrio.

Tammi Terrell, Little Stevie y el Sr.Jackson

En Hotter Than July de 1980 ,quizás el último disco con algo de interés de Stevie Wonder, también podemos encontrar a Michael Jackson haciendo coros en All I Do, un tema con verdadera garra que compuso siendo todavía Little Stevie y que ya, en 1966, fue grabado por Tammi Terrell, antes de ser pareja de Marvin Gaye.

miles, lester y el sr. jackson

Entre mis discos no se encuentra ninguno de Michael Jackson, pero eso no significa que varias versiones de su música no se hayan colado en mi discoteca.
En You're Under Arrest de Miles Davis de 1985 aparece Human Nature, que Jackson había grabado para Thriller. La sustitución de su voz por la trompeta de Miles nos descubre lo delgada que resulta la línea entre el empalago y la soberbia sencillez. No obstante gracias, Michael, por inspirar a Davis.
The Fire This Time de 1992 de Lester Bowie es un disco como la mayoría de los suyos, ambicioso e irregular. Coincidiendo su grabación con el apaleamiento de Rodney King y los disturbios en Los Angeles, condensa un repertorio apresurado en los que incluye dos versiones de Dangerous: Back or White y Remember the Time. Más atinado en esta última que en la primera, creo que sus lecturas, tan apegadas al original, ayudan a comprender también lo que le faltaba a Jackson, y es que la modesta música pop, en sus tres minutos de duración, necesita crecer de alguna forma en su desarrollo y no sólo limitarse a repetir un pequeño acierto sin dejarlo ir a ningún sitio, convirtiendo el asombro inicial en puro aburrimiento.

rabo de cerdo y culpabilidad

Como sabe Radiógeno, desde que empezó la nueva gripe le estoy dando vueltas a la imagen, popularizada por García Marquez, del rabo de cerdo como evidencia sobre un inocente de la culpa de terceros.

Renunciando a viajar

De nuevo pensando en Vila-Matas y su Bartleby y compañía, me doy cuenta de que igual que existe la renuncia a escribir, también existe la renuncia a viajar.
Hace años vengo buscando excusas para no regresar a México, la última, la gripe.

Incomprensión

¿No hay nada equiparable a la nueva gripe, a parte, claro está, de las pestes históricas y de las doce plagas?
¿Estábamos hasta hora libres de los contagios a escala mundial?

¿Alguién vió la Amenaza de Andrómeda?
¿Alguién ha leido a Fray Toribio de Benavente y los estragos de las enfermedades importadas sobre los indígenas en el actual territorio mexicano?

gripe porcina

Todo está controlado, suspendan los vuelos, cierren las fronteras, no mantengan contacto con los méxicanos.


Me viene a la cabeza la pélicula de los Simpsons en la que todo Springfield es aislado con una campana de cristal.

el caso es que me cuesta escribir

Mantengo este blog porque necesito escribir.
Porque alguna vez escibí mucho más y ya he perdido el hábito.
Me cuesta escribir, incluso un par de párrafos seguidos.
Me ha acostumbrado sólo a consumir lecturas, sonidos y visiones.
Agradezco los escritos de tanta gente que es capaz de transmitir lo mismo que vivo cada día pero que no consigo expresar.

Antropología de la riqueza

Leyendo un comentario de Henar sobre la proliferación de programas de cámara en mano, recordé un libro que leí en la facultad, Antropología de la Pobreza, de Oscar Lewis.

Es un estudio, casi novelado, sobre cinco familias mexicanas a finales de los años cincuenta. Una vive en una comunidad rural, otra en el extrarradio de la ciudad, y así sucesivamente, reconstruyendo el proceso de éxodo ante la falta de expectativas en el campo. La última familia, también de procedencia humilde ha logrado una posición acomodada y vive, ahora, en una colonia de clase media.

Cuando se refiere a las familias más pobres el autor se detiene en lo sacrificado de su existencia, en las caminatas para llegar al mercado, en lo laborioso de su existencia y trata, en definitiva, de comprender y explicar la falta de oportunidades, el analfabetismo, la alcoholización de alguno de sus miembros, buscando la empatía con el lector.

Pero al llegar a la última familia todo esto cambia, nos presenta a unos seres caprichosos con costumbres de nuevos ricos que según vamos conociendo nos resultan cada vez más desagradables.

Al pobre no se le envidia nada, pero sí que vemos en él las virtudes de las que carecemos. En cambio en aquellos más cercanos vemos esos mismos defectos en los que nosotros caemos con mucha facilidad.

Por eso , en general a mi no me gustan los programas de cámara en mano, tan simplones y repetitivos, tanto en las temáticas como en el modo de exponerlas. Vemos en ellos, no ya las chabolas o los decampados que no queremos visitar, sino las grietas y las goteras que no queremos tener, y se conforman con mostrarnos una charleta rápida con la gitana, el yonqui, el emigrante, la prostituta, el afectado o el estafado que no queremos llegar a ser ser.
Pero todo muy en su sitio y luego, adios y suerte.

Es como lo de disfrazarse de pobre durante tres semanas.
Como decía Thomas Mann en la Montaña Mágica, una persona sana nunca podrá entender al enfermo.

Atolladero

Lodazal o sitio donde se atascan los carruajes, las caballerías o las personas.

Protagonizando cuentos clásicos: 1. El Flautista de Hamelin

El alcalde, o sea tu jefe, tiene un problema que le sobrepasa, por lo que te ofrece una cantidad de dinero si le sacas del atolladero.
Después del trabajo y visto la rápidez y la facilidad con que se puede resolver todo, se lo piensa y dice que aquello no era para tanto y que quizás la cifra ofrecida debería ser bastante más baja...

introspección, reflexión, expresión, transmisión

Ayer estuve viendo La Escafandra y la Mariposa de Julian Schnabel.
Me pareció magnífica para entender el proceso de la creación literaria basado en la instrospección, la reflexión y el deseo de expresarse y tramsmitir.
Todo un revulsivo contra el bloqueo.

el castigo

A mi me resulta de lo más comprensible que unos padres a los que acaban de matar a su hija pidan la cadena perpetua, e incluso la pena de muerte, para los asesinos.
De verdad que yo no sé que pediría si asesinasen a mi hija, seguro que venganza, pero yo creo que por impulso personal, no como respuesta social.
Lo que me resulta intolerable es que los medios de comunicación amplifiquen a los que identifican el castigo como un fin y no como un medio, que es lo que realmente es.
Creo que el castigo sirve para que uno, y por extensión todo el grupo social al que pertecece, tomen conciencia de las consecuencias de determinados actos que rompen las normas de comportamiento que nos hemos dado.
Pero se están haciendo muy visibles posturas que niegan la capacidad de arrepentimiento y rehabilitación , y que claman para que el catigo sea tan irreversible como el daño infligido.

Tragarse las palabras

A veces uno cree que se encuentra en una posición consolidada y el tiempo le descubre que aquello sólo era una ilusión efímera.
A veces hablamos demasiado y, al cabo del tiempo, uno piensa que debería haberse tragado las palabras que soltó.

puertas cerradas

Como todos los lunes he hecho un repaso a los blogs que suelo leer y me encontrado con un par de puertas cerradas. Lo más llamativo es que ambas tienen enlaces directos en esta página.
En estas relaciones vía monitor, a veces uno resulta sentirse de los más deshinibido pero en otras ocasiones nos entra un arrebato para salvaguardar nuetra intimidad, nuestra seguridad y protegernos de voyeurismos muy similares a los que uno mismo práctica.
Yo, hace un par de semanas decidí cortar el paso a los amigos de mis amigos en Facebook, cuando precisamente una de las cosas que me hizo más gracia al abrirme la cuenta era ser conocido por desconocidos conocidos de mis conocidos.

Resentimientos y sueño

Igual que acumulamos remordimientos, acumulamos resentimientos que nos impiden conciliar el sueño, dándole vueltas a las faltas cometidas sobre nosotros que nunca fueron reparadas.

Remordimiento e invisibilidad

Nosotros, que a veces no podemos conciliar el sueño por pequeños remordimientos, esperamos la venganza callada de que remordimientos similares invadan el sueño de los que cometieron alguna falta sobre nosotros.
Pero los remordimientos que a veces les quitan el sueño tienen poco que ver con nosotros, pues ellos nunca vieron esa falta que tanto nos dolió, quizás ni tan siquiera nos vieron entonces y sigan sin vernos ahora.

Perspectivismo

Desde que se inició el año me he dado cuenta que me he vuelto perspectivista.

He oido contar sobre Ortega que en el transcurso de una conferencia mordia una manzana y la depositaba sobre la mesa. Según estuviera uno situado en la sala la veía entera o mordida.
De esa manera tan simple explicaba el perspectivismo.

el sitio donde vivo

reproduzco el texto leido en Chez Henar

Madrid, territorio sin ley (Lástima de Helicóptero VI)


Que algún Dios nos coja confesados.

Una Comunidad Autónoma con una baja calidad en la enseñanza pública (como consecuencia de la desidia de la administración, del sobreesfuerzo integrador que tienen que hacer los centros públicos muy por encima de lo que marca la ley, del trato de favor hacia la escuela concertada (en un 80% en esta Comunidad (creo recordar) en manos de centros religiosos) y la escuela privada (hay un montón de coles del Opus en Madrid)).

Una comunidad con planes para que desaparezcan las Escuelas Oficiales de Idiomas y los Conservatorios Elementales de Música dentro de 2 años. A mí me parece una gran iniciativa. Que qué es eso de que todo el mundo tenga acceso (con permiso de la masificación) a lo que hasta hace 50 años sólo accedían los ricos. Mucho mejor en manos privadas, ¡dónde va a parar!

Una comunidad donde la sanidad pública ya está siendo gestionada por manos privadas. Donde se tiene el mismo presupuesto de intendencia haya 2 hospitales que 7 . Donde las urgencias se saturan porque es imposible hacer coincidir la gripe (por ejemplo) con la cita con el médico de cabecera en la misma semana. Que también el virus, ¡qué trabajo le costaba venir con preaviso! Que en Alcalá de Henares, por ejemplo, no dan cita para el ginecólogo si no te pasa nada, sólo por revisión. Aunque recomienden hacer una revisión anual. Es algo así como "vuelve una vez al año" pero luego no dan la cita. Es inquietante. A lo mejor es como el andén 9 y medio de Harry Potter...

Una comunidad donde cada día se cierran más polideportivos públicos y ... ¡ahí va! ¡aparecen centros deportivos privados! Me remito a lo de los idiomas: esto del golf se estaba poniendo de moda entre la plebe.

Una ciudad que decide estar 3 ó 4 años con unas obras imperiales y que luego no da explicaciones del coste económico, ecológico y de vidas humanas que ha habido detrás.

Una ciudad con unos niveles de contaminación alarmantes. Sin ningún tipo de iniciativa para frenar el tráfico en el centro de la ciudad, para habilitar carriles bici, para priorizar al peatón...

Una ciudad donde hay que sujetar el bolso con el pie al sentarse en cualquier bar del centro (ampliando desde Lavapiés hasta Alonso Martínez).

Una comunidad que se salta a la torera la Ley Antitabaco (no hay ni una sola cafetería cerca de mi trabajo donde poder tomar café o comer sin volver oliendo peor que una noche de juerga en la sala Sol).

Una ciudad gobernada por un alcalde que se dice melómano y que, por el artículo 33, cierra locales míticos de música en directo (el BoguiJazz, entre otros).

Una ciudad donde todos somos sospechosos para la Policía. Hasta un padre con su hija a hombros en una manifestación pacífica a favor de una vivienda digna.

Una ciudad gobernada por un señor con ansia de poder, exclusivamente, que está dentro de una Comunidad Autónoma gobernada por una señora con ansia de poder, exclusivamente, y con una oposición que se dedica a ningunearse a sí misma con guerras de bandas de señores (¿hay paridad en el PSOE madrileño?).

Vamos. Que entre las guerras por el poder que se traen Esperanzita y Gallardonus (lo de los espías me está dejando loca, la verdad; así amenaza Aznar con volver, joé, si es que se lo están poniendo a ¡¡qué linda hueva!!), las guerras que se traen los del PSM (cuánta fontanería y cuánto mal ha hecho el socialismo madrileño... creo que voy a hacer un grupo en facebook que se llame "quiero que los del PSM se extingan" o algo de combustión espontánea o algo así) y los ciudadanos, que parece que estamos abotargados, que nos dejamos clavar los cuchillos por cualquier parte, que parece que sólo nos interesa estar "tranquilos y felices "(cada uno con sus juergas) sin nada más que pensar mientras los alquileres suben y los sueldos bajan... Esto no es una debacle. Es lo siguiente.

Insisto. Que algún Dios nos coja confesados. Y confesadas.

El cuadro, "Suicide", de Georges Grosz
Una canción, "Feel me", de Imelda May
Un juego, el Tragabolas. Espe, es un Hipopótamo. Gallardón, otro. Tomás Gómez, otro. Y el último, el PSM. Las bolas son el poder. Nosotros ni siquiera existimos.
Publicado por Henar
Etiquetas: Filosofía de bolsillo

antes de... y algo de luz al final

Como no tenía preparado nada, rescato un borrador que había aparcado desde octubre cuando leí en el diari de kafka, unos comentarios sobre Antes del Amanecer. Yo vi ambas (ésta y Antes del Atardecer) en vídeo hace cosa de un par de años, quizás con demasiadas expectativas, sobre todo visto la pasión que despiertan en algunos, y me resultaron francamente aburridas. No me sentí identificado en absoluto con sus protagonistas y tanto dialogo me resultó agotador.

Y el caso es que cumplía bastantes requisitos para haberme dejado complacer por ella: pertenezco a la misma generación que Julie Delpy y Ethan Hawke, también fui un viajero solitario con veintipocos, también he entablado conversación con alguna desconocida... y el caso es que la película parte de una premisa de lo más acertada:
esa verborrea que nos invade cuando conocemos a alguien al que queremos gustar.

Pero ¿realmente hablamos tanto? y ante un extraño al que queremos gustar ¿no se suceden momentos de control, con los de duda, incluso con los de incoherencia?
Creo que en mi caso existe un problema de compatibilidad con el flujo de la película. Me imagino que donde yo sentí tedio otros sintieron fluidez. Tampoco el contenido, aún con el acierto de algunas frases, no fue capaz de convencerme.

Sólo al final de la segunda película, en el apartamento de ella, por fin me encontré algo más a gusto, cuando ella marca un verdadero espacio personal, mientras imita a Nina Simone y toma su guitarra para cantar A waltz for a night.
Ese final, bastante más interesante que todo lo anterior, sacando partido a elementos ajenos al dialogo como el uso de un par de fotos, me imagino que de la verdadera abuela muerta de Julie Delpy, desvela, un poco tarde, que la abuela de Celine (su personaje), su novio, la mujer y los hijos de Jesse (el de Ethan Hawke), podrían ser seres tangibles y no sólo patrañas escritas en el guión.

la derecha

A pesar de llevar varias semanas sin publicar ninguna entrada he estado redactando algunas lineas que se han quedado en borradores, casi todas ellas giraban en torno a noticias relacionadasa con el mundo educación.
La primera, el acoso a una niña de nueve años por una parte de sus compañeros y profesores de un colegio público de Valladolid, porque su padre había conseguido tras varios años de lucha un fallo judicicial para que se retirasen los crucifijos de las aulas.
La segunda, el apoyo con dinero público para colegios que defienden las aulas separadas según el sexo de los niños.
La última, las clases de Educación para la Ciudadanía impartidas en lengua inglesa.

En el reino de España realmente es muy dificil imaginar un partido de derechas que sea capaz de apoyar la laicidad de estado y que considere las creencias como un derecho pero circunscrito en el ámbito de lo privado, y que de la misma forma considere la interacción entre los individuos como algo sano y constructivo independientemente de su sexo u orientación sexual.

No, la derecha que tenemos fomenta la objeción de conciencia de la Educación para la Ciudadanía y, si esto no es es posible, su exposición en inglés para que sea un poco más dificil comprender el parrafo anterior.

Y tú ¿De qué religión eres?

En Facebook, uno puede ir pegando saltos por los amigos de sus amigos que tienen sus cuentas abiertas y husmear en su vida a través de, por ejemplo, sus fotos

Pero lo que más me llama la atención de alguno de los usuarios de FB, es el tipo de información que dan en sus perfiles; sobre todo lo que concierne a como resumen sus ideas políticas y sus creencias religiosas, y que suelen expresar en dos o tres palabras.

Yo soy de los que piensan que la ideología y las creencias pueden descubrirse sin problema comprobando las respuestas de cada individuo a los estímulos vitales y sociales en el día a día; pero, es verdad, que al plasmarlo de manera telegráfica se pretende que el interlocutor, ya sea voyeur ocasional o persistente, pueda adscribirte rápidamente al grupo en el que deseas sentirte integrado.

Se me ocurre que en el binomio identidad/identificación, la identidad es un deseo y la identificación es la jodida realidad.

la propiedad intelectual y yo mismo

El lunes recibí una notificación de youtube en la cual me informaban que habían retirado un vídeo colgado en su espacio por vulnerar los derechos de propiedad.
En concreto se podía oír un fragmento de la canción Mi amigo Bronco ilustrando algunas estampas bastante inocuas de la ciudad de México.
Simplemente era un pequeño homenaje a lo que se podía oír en un pesero en el tiempo en que grabé las imágenes.
Cuando subí el vídeo, hace seis meses ya sospechaba yo que algo así podía pasar aunque no hubiera ánimo de lucro.
De todas formas, lo que más me llama la atención, es que si tecleas Mi amigo Bronco en la barra de búsqueda de youtube aparecen más de un centenar de dudosos homenajes con este mismo motivo.

reconstruciones gráficas 2

Un amigo me ha hecho llegar esta imagen aparecida en el diario mexicano Milenio de ayer domingo.
La fuente que cita es la Secretaría de Comunicaciones y Transportes, me imagino que se refiere a los datos para la elaboración de la imagen por parte del periódico.
No obstante se echa de menos, aparte una vista cenital complementaria, las referencias a la distancia recorrida en cada uno de los puntos señalados.
Si uno lee la información que acompaña a la imagen se habla de un helicóptero que cruzo la trayectoria del avión en el instante que se desencadeno la tragedia y el gráfico lo obvia por completo, a pesar de que los puntos marcados como 1 y 2 hacen referencia al la nave todavía en vuelo.

reconstruciones gráficas

Antes de ayer un pequeño pero potente avión con un ministro dentro se estrelló sobre un cruce de avenidas en la Ciudad de México.
Acostumbrado a ver como, en España, todos los periódicos del día siguiente, incluyen una reconstrucción gráfica minuciosa de hechos de este calado, su ausencia en los diarios mexicanos hace aparecer el suceso como mucho más inexplicable.

Llenando vacíos

Un día dejas de escribir porque no tienes nada que decir.
Quizás tienes algo que decir pero no quieres ni pensar en como reflejarlo en el espacio en blanco.
Así que con lo que tienes más a mano, el ratón garabateas algo.

Paul Weller

El sábado estuve en un concierto de Paul Weller. Yo salí satisfecho pero a mi pareja le resultó insoportable.
He leído varios comentarios sobre la actuación y, el caso es que comparto tanto con los argumentos positivos como en los negativos.
Es raro.

poesía, canciones y taxonomía

Hace unos días leí un artículo sobre si las letras de la música popular pueden clasificarse como poemas, como poesía o son otra cosa.

Creo yo que el problema de los usos taxonómicos, que como medio resultan muy prácticos para poder moverse en el vasto mundo de la creación humana, como fin son nefastos.

Me explico: Una cosa es ordenar y otra otorgar un rango. Es decir, me valgo de una clasificación para calificar sus componentes. Poner nota, vaya.

Yo soy de los que piensa que son cosas diferentes. La mayoría de las letras de la música popular surgen de un proceso de creación que las integra para ser entonadas y, precisamente, en la forma de ser interpretada, vocal e instrumentalmente, tal vez encontremos algo que pueda agradarnos o sobrecogernos o, por el contrario nos resulte insulsa e incluso odiosa. Luego está también el sesgo sociológico o cultural al que, como individuo, nos adscribimos y que nos hace amar y rechazar como acciones subjetivas y arbitrarias que son.

En cuanto a los contenidos, me parece que, aunque a veces se pretenda negar, existe una intencionalidad tan diversa en la música pop como en la poesía entendida académicamente (con todas las vanguardias bien o mal digeridas)

De todas maneras, todos hemos visto poemas muy bien musicalizados, mientras otros lo han sido de manera terrible. La culpa generalmente hay que buscarla en el adaptador y no en el texto.

Igual que existen versiones de canciones pop que nos resultan más gratificantes que el original, otras en cambio pueden destrozarlo sin complejos.

un dato curioso: la niña y el infierno

Hoy he echado una ojeada a las estadísticas de visita de mi página y me he encontrado que uno de los comentarios más visitados es el que titulé saquemos a la niña del infierno, que no era más que un breve comentario a una película de Terry Gilliam, pero me temo que precisamente en el título se encuentran varias palabras que por lo visto la gente combina mucho en sus búsquedas.

cerebrales e irracionales

A mi no me parece mal que se ilustre Barcelona u Oviedo con la música de Paco de Lucía.
Quizás, profesionalmente, sí que me puede parecer mal que un antropólogo no controle los recursos mínimos de la lengua objeto de su estudio, pero, la verdad es que esta situación resulta de lo más cotidiana en la vida real.

Sobre el hecho de presentar en una película a los yanquis como cerebrales y a los indígenas como irracionales, aunque tampoco se salve del análisis bajo la mirada del antropólogo, o simplemente con la declaración de derechos del hombre bajo el brazo; la verdad es que esta yuxtaposición viene a ser un recurso de los más socorrido en cine y literatura a la hora de contar una historia, incluso aunque todos los personajes pertenezcan a la misma sociedad o al mismo grupo social.

El caso es que la historia de Vicky funciona, como también la de su anfitriona, y por eso salgo contento del cine.

Carlos Berlanga y el tesoro público.

Ayer me topé en la tele con que la campaña del tesoro público del reino de España para esta temporada de inflación y crisis es Lady Dilema de Carlos Berlanga.
Bote de colón después de muerto y de que sus herederos se hayan puesto de acuerdo para repartirse los beneficios.

el ocio comunicativo

Últimamente escribo más fuera de este sitio que aquí dentro.
Tengo un montón de entradas a medio hacer y se me acumulan los borradores incompletos.
Luego está el que, como en todos los inicios de curso, me dedico más tiempo a bucear en nuevas posibilidades laborales que a ejercitar el ocio comunicativo.

encuentro en el facebook

El caso es bien simple. Parece de guión de película yanqui.
Pues tengo dos conocidos que creo que me estimaban bastante, pero entre ellos existía una enemistad manifiesta. Con el primero retomé un contacto fluido a través del facebook. Un día me encuentro con que el segundo tiene cuenta también allí y le invito a comunicarse conmigo. Irremediablemente cuando entra en mi perfil se encuentra con el primero y ya de por sí el que aparezca su cara sonriente junto a la suya en el mismo plan, le resulta de lo más sangrante.
Ninguno de los dos a vuelto a dar señales de vida. Yo, aquí, contemplando sus dos fotos tamaño carnet sonriéndome.

De nuevo, las colas

No hace mucho comenté como Arturo Barea, partiendo de sus recuerdos sobre la fila de formación que debía de hacer en el colegio, en el Madrid de la primera década del siglo XX, aprovecha para hacer hincapié en el sentido social de las colas y como proyectan la ubicación del individuo en un mundo totalmente jerárquico y autoritario.
Hoy me encontrado en tantas cosas a Iván tragándose la cola del banco, que lejos de ser algo espontaneo, descubre horrorizado que responde a criterios totalmente estructurados.

Las colas nos acompañan toda nuestra vida. Tenemos que solicitar turno en la charcutería y luego en la cola de la caja del supermercado. En la lista de especialista y en la sala de espera en los centros médicos. la cola para reponer combustible. Luego están las ventanillas administrativas, las colas del autobus, las colas de devoción y las colas de ocio. Pero también las colas del emule y el p2p.

Todo muy bonito y muy ordenado pero, no sé por qué, la cola siempre ha sido fuente de estrés: Que si las espera, que si debería estar en otro sitio en lugar de ese, que si la perdida de tiempo, que si se me cuelan, que si me cuelo yo...

retrato con niño

He descubierto que facebook te desvela sin ningún pudor cual es realmente tu perfil vital, sobre todo cuando empiezas a agregar a viejos conocidos que en la foto de usuario van con un niño a cuestas.
Resulta curioso como, cuando no tenemos nada que exhibir, exhibimos al niño como aquello que nos redime de nuestras culpas y fracasos.

Derechos de autor

Hace unas semanas me topé en la red con un reportaje en vídeo que hice hace casi quince años. Aquello aunque tuvo cierta difusión, pero en ningún momento se hizo con ánimo de lucro.
Así que aprovechando que alguien ha tenido la molestia de convertir la cinta analógica en archivo digital y, para hacerlo más accesible, lo he segmentado y colgado en youtube.
Ahora me pregunto si con esto no corro el riesgo de ser demandado ya que introduje como ilustración musical una cancioncilla de un grupo popular convencional, que se oía mucho por las calles en ese momento.
Tal vez están ahí fuera esperando cobrarme el homenaje.